А осень — по лесу и по крови моей,
Рябины спелые ещё горчат.
Мне не поверится в непоправимое,
Покуда теплится в душе свеча.
За сизым облаком глаза Всевышнего,
Я силу черпаю из этих глаз.
Какое мерою мы мерим ближнего,
Такою мерою измерят нас.
А осень по полю бредёт распутицей,
Палитру серую не поменять.
Хочу немногого — того, что сбудется.
А что не сбудется — не для меня.
Вдруг в небо низкое плеснули синего,
На солнце белое налили мёд.
А осень по ветру — листом осиновым,
И где-то колокол вдали поёт…