Как жизнь? —  спросили. —  Ничего.
Но ничего моё особое.
Так кучеряво, кочево,
как облако высоколобое.

Оно вместительно, как шкаф,
в него так много понатыкано:
твой не задевший мой рукав,
и то, как я к тебе, и ты ко мне,

и то что было да прошло,
и то что никогда не сбудется…
Да, «ничего» — не «хорошо»,
но в нём мне так просторно любится.

Смешное слово «домоседка»,
вся жизнь — сплошной невыходной!
Я здесь стихов своих наседка,
соседка всем, кто за стеной.

В кругу вещей неприхотлива,
не сетую на вечный сбой,
под бой часов неторопливо
беседую сама с собой.

В раю сачкуют домочадцы,
а я с экраном тут сам-друг.
С мною больше не случатся
«откуда-ни-возьмись», «как вдруг»…
… показать весь текст …

Чай заварила, цветы полила.
А говорила, что жизнь не мила.

Сладок мне звук погремушек её,
что заглушает небытиё.

Пусть освещает мне мрак впереди
ёлка рождественская в груди.

И поджидает с букетом из роз
мой небожитель, мой бог, дед Мороз.

Вы по волнам не плывите, венки.
Ёлочка-жизнь, не гаси огоньки.
… показать весь текст …