О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

По группе крови Питер узнаю:
он, как и я, — пропитан стылым ветром.
Но вечен, как и каменная Пе’тра,
и с ним легко попасть в одну струю.

Улыбкой золотой сияют львы,
и сфинкс под небом пасмурным кайфует.
Плаксун* по стёклам кисточкой рисует
хронометры для въедливой молвы.

Снуют дожди, пронзая день и ночь,
и в «Летнем» затаился тенью Пушкин…
Но Петропавловка бьёт в полдень пушкой,
и разгоняет серость неба прочь.
… показать весь текст …

Я имени не помню… Помнишь ты?
Я сам себя не знаю в этот вечер…
Ложится тьма, окутывая плечи,
и никого вокруг на три версты.

Встречай, — нас двое. Мы идём с дождём.
Жмусь мокрой псиной у закрытой двери.
Сомнения, затравленные звери,
бегут вперёд в твой сонный тёплый дом.

Я осенью, как на кресте, распят.
Холодная листва в оврагах жухнет.
Позволишь посидеть с тобой на кухне,
пока другие, помолившись, спят?
… показать весь текст …