Я встретил его давно, уж не помню точно —
То был сентябрь, а может быть лета исход,
Лицо и голос впечатались в память прочно,
А время — увы, не запомнился даже год.
Спросил закурить он, мы с ним додымили пачку,
Бросая бычки на асфальт, в дождевую воду…
Эх, если б я знал, поступил бы тогда иначе,
Но время назад, увы, не имеет ходу.
А он мне твердил, что, мол, неба с земли не видно,
И я все не мог понять — так к чему он клонит?
Пойми, говорил он, до боли в висках обидно,
Что ветер нельзя удержать в ладонях.
Потом он вдруг и навзрыд заплакал,
Дрожащей рукою со щек вытирая слезы,
И прошептал мне — Эх, знал бы ты, как же гадко
Жить, зная ответы на все вопросы.
На это я про погоду съязвил не к месту,
Он сплюнул: Как же вы все похожи,
Как вас не месишь, из глины не выйдет теста,
Да и из теста глины не выйдет тоже.
Вон там, на небе, за вас на кресте распятый
Уж много лет каждый день, каждый час страдает
Без отпусков, выходных, зарплаты,
А ваших грехов Эверест все никак не тает.
Он сотню бы раз еще умер, только
Всего результату — в ногах и ладонях шрамы,
Напишете Библию, чтоб положить на полку,
И богу, еще одному, взгромоздите храмы.
Вам с самого сотворенья ответов надо,
Зачем, скажите, зачем в небеса кричать?
И хоть бы один, опустившись на шепот, задал
Вопрос, на который стоило б отвечать.
Закончив, он отвернулся к стене в бессильи,
И лишь тогда я заметил — из-под плаща,
Облипшие грязью дорожной, виднелись крылья,
И нимб потертый в кармане его торчал.
Потом он ушел, прикрываясь рукой от ветра.
Как жаль, что я сразу не принял его всерьез.
А годы идут, и все ищут свои ответы,
Лишь я, оглашенный, с тех пор все ищу вопрос.