Дождь, по лужам скачущий в апреле,
Звонче, чем бредущий в сентябре.
Капли, как фантазии, созрели
И полны сиянием на треть.
Юный дождь, котёнок Персефоны,
Не поймать и не остановить.
Он стучит по веткам ксилофонно —
Смерти нет, живи, живи, живи…
Мы же накрываемся зонтами,
Шляпами, плащами и тоской…
Дождь идет, и травы прорастают,
Вечные, не то что род людской.
Дождь идёт, бежит, не спотыкаясь,
Капает, резвится и стучит.
И сердца, морзянкой откликаясь,
Могут нас из ритма исключить.
Но сквозь снег, сквозь серый ситец ветхий
Нашей злой вселенской нелюбви
Слышу я, как дождь сигналит веткам:
Смерти нет, живи, живи, живи.
Истины, как всё на свете в мире,
Сотканы из света и воды.
Мир прекрасен. Дважды два четыре.
За себя в ответе только ты.