Я вижу ноты для красивой повести,
И за чужой строкою в след бреду,
О, как мне дОрог образ с чистой совестью,
Того, кто с миром грешным не в ладу.
И в ком тоска такая безутешная,
Как будто дождь, настоянный в груди.
А где-то есть тургеневская женщина,
Она смогла бы тучи развести.
Легко в пучок подобранные волосы,
Струится платья лёгкого волна…
Естественной своею априорностью
Вскружить умеет голову она.
Без макияжа, и, немного бледная,
В ней на тоске настояно вино.
В кругу подруг, возможно, незаметная,
Но приземлиться ей не суждено.
В чужом краю — за гранью неизвестною,
В карете, в кресле или у ручья…
Её считают вечною невестою,
У неба, видно, музыка своя…