К концу подходит старый год, стоит у края. Твой сон — он остров, он плывет и замирает, теряя цель, и мишуру, и робинзонов.
И он, и ты не ко двору. Вполне резонно.
И меч, нависший над тобой, всегда дамоклов.
Смотри, мороз разрисовал носы и стекла. Снега, как будто чистый лист, для слов витрина. И воздух свеж, и серебрист,
и мандаринов. И в широту, и в ширину.
Душа льняная, кого ты хочешь обмануть? Ведь ты же знаешь: по горизонту суеты,
по мягкой пене бегут небесные коты,
бегут олени из древних сказок или вис, аккордов, терций.
На миг застынь, остановись, послушай сердце. Ты главный маг и великан,
чего же проще. Твой мир — огромный океан, большая площадь,
где всем — еда, вино и кров, где тают льдины. Твой мир — он лучший из миров, непобедимый, поскольку с кем да и зачем ему сражаться? Твой бог живёт на маяке. Ему семнадцать. Он разбирается в ветрах и в такелаже. Таким вообще неведом страх.
А здесь всё также скулит за окнами пурга. Ложишься поздно.
Летят олени, чьи рога сбивают звезды,
и щиплют волны, не спросив,
почти как ягель. Смеётся бог в жилой массив и пьёт из фляги,
смеётся в банк и в гастроном,
в тебя на кассе.
Спи и не думай о дурном.
Твой мир прекрасен.