Чем безмолвие ближе, тем нежнее стихи тебе.
Воркуют они со сборищем голубей
На подоконнике, продуваемом сентябрём,
И холодный ветер важно влетает в дом,
Как курьер Хлестакова.
Я не знаю, за что мне стихи. Зато
Я могу смотреть и смотреть на золото, —
И горят купола, горят дерева,
И во мне горят, как дрова, слова.
Не скажу ни слова
О безумной, ставшей родной, тоске,
О седом волоске на левом виске,
И о том, что проиграла судьбе,
Но зато сохранила огонь в себе.
Он навек с тобою.
Самой тонкой кистью по золоту
Проведи дорогу или черту.
Поцелую сегодня ещё нежней,
С подоконника сгоню голубей,
И окно закрою.