З, А К Л И Н, А Т Е Л Ь

За окном — водопад.
Отскакавшие кони
пьют покой из ладоней лугов,
и в потемках не видно врагов.
Бьют куранты весны,
новизной отдаются в висках,
и крадется мечта на носках,
чтобы нежно закрыть мне глаза
— угадай, кто она?
Я пытливо взирал, кто же та,
что придет через белое поле.
Буду ждать ее в позе
заклинателя змей,
буду думать о пользе
расставания с прошлым.
Станут люди честней и прямей.
Ангел смерти покается,
что незрелые души унес,
и, в ладони уткнувшись лицом,
побредет,
неухожен и бос.
…Отказал грузовик,
лбом уперся в пространство,
и шофер, чертыхаясь,
рукояткой в утробе его шурудит,
как шарманщик,
что музыку грозного века родит,
Ночь любви отразилась в стакане.
Заклинателя флейта
на сто лет забегает вперед,
и девчонка завороженно
будет слушать,
забыв о земном.
Фиолетовый дождь за окном
перепачкает улиц пробор,
и усталый шофер
с хмурым Ангелом
входят в обнимку;
ночь стекает по лицам,
и глаза пожирают блондинку.
Заведясь сам собой,
без владельца умчит грузовик,
и на души
налог
в эту ночь упразднят небеса.
Эту весть разошлю я
на все адреса…
Ах, играй же, играй,
куштумгинская флейта в груди!
Заклинаю дела,
заклинаю любовь и дожди.