Прости, пока приехать не смогу.
Всю осень, словно стайер, на бегу —
дела, дела. Но это полбеды.
Выматывает больше маета.
Проснёшься и не хочешь ни черта.
Вон тополя за окнами седы.
На ощупь шарят ветками весь день,
запутаны в небесной бороде…
А тление заразно для души.
Сгребёшь себя в подобие телес,
возьмёшь собаку, выползаешь в лес.
А там деревья, как карандаши,
заточены под голую тоску.
И паутину мокрую со скул
сотрёшь, а морок никуда не деть.
Озябшей тенью просочишься в дом,
залезешь в тёплый свитер, как в гнездо,
и по-паучьи заползаешь в Сеть.
Из этого фантомного бытья
не выбраться до снега. А ведь я
не сплю, но вижу (хоть рукою тронь):
терраса, шторы в клеточку, камин,
по краю поля выводок осин.
Ни лет, ни бед. По сумеркам рысит
соловый конь…