Твой вечный путь —
Лишь на бумаге вечен:
Не хватит слов,
Окончится бумага,
Чернила высохнут…
Увы, конец пути.

Судьба тихонько шепчет: Погоди!
Коня загонишь на дороге темной…
Свой век прожитый строго не суди —
Бывало и хорошее — коль вспомнить.
Бывало, кто бы спорил, но друзья
Давным-давно у горнего чертога
Наверное доказывают Богу,
Что без меня, увы, никак нельзя!

Не знаю. Я там не был. До поры.
Пора придёт, хоть будет с кем обняться!
И вспомнить наши старые дворы,
И мир души особенный, арбатский!
А нынче, где Арбат и те дворы?
Моя душа — химера с Нотр-Дама,
Которая забыла вкус «Агдама»,
Но помнит тамплиерские костры.

Была Москва и вот, пришел Париж.
Так, эпизод в судьбе, увы, недолгий.
Но ты его в душе своей хранишь,
А почему? И сам не знаешь толком.
Жаль вас, друзья, там не было со мной,
Но вы с небес смотрели не ревниво,
Как я, дитя московского разлива,
Себя в Париже ощутил собой!

Как будто я вернулся в старый дом,
Где всё знакомо с детства, как ни странно…
Где голубей кормил на Пляс Вандом,
И называл район аррандисманом.
Жаль только, мушкетеров больше нет!
Куда девались шляпы, шпаги, шпоры?
Друзья, дворов московских мушкетёры,
Как у Дюма: покинули сей свет…

Судьба тихонько шепчет: Подожди!
Пора домой… Ну, что же, я вернулся
Под серые московские дожди,
Смывать с себя парижские прогулки…
Но память смыть, увы, напрасный труд:
Москва, Париж — случайная награда…
Обнять вас — больше ничего не надо,
Друзья мои! Вы ждите. Я приду!