С первой нашей встречи ты прощал мне. Простил опоздания на свидания, сбивчивую речь, улыбки невпопад. Ты прощал мне дурное настроение, упреки, бесконечные ругачки. Мой взбалмошный характер, мои загулы с подружкой и возвращения сумеречным утром в пьяном угаре. Прощал не проглаженные рубашки и слегка пересоленный борщ. Не слишком громкие стоны по ночам или «не сегодня, у меня голова болит». Прощал мне мое несчастье рядом с тобой.
Так почему же ты не можешь мне простить счастье. Счастье быть любимой другим.

Кто придумал, что для того, чтобы быть счастливой, женщине нужен мужчина? А мужчине — женщина. Если ты не можешь быть счастливой сама по себе, то как тебе поможет другой человек? Ты правда думаешь, что ещё один человек, со своим характером (зачастую непростым), привычками, настроением и взглядами на жизнь в одночасье изменит твою жизнь к лучшему? Научись быть счастливой сама. Научись видеть счастье в любом моменте. В тишине хмурого утра, в пустых улицах ещё спящего города. В ночном небе, в украшающих его звёздах. Стань самодостаточной для себя самой. Мужчина — не способ решения твоих проблем, не средство, как стать счастливой. Заболей счастьем сама. Для себя самой и зарази того, кто рискнет разделить с тобой твою жизнь.

Мы с тобой как сообщающиеся сосуды. Когда-то были наполнены безразличием к происходящему. Смирились, приняли предложенные судьбою правила игры. Растворились в буднях дней. Ты где-то там, а я где-то здесь. Кто-то сверху решил свести наши системы координат в одну плоскость. И они совпали. Все до единой. До мелочей, до запятой, до каждого вдоха. Ты тяжело дышишь где-то там, а я без тебя задыхаюсь где-то здесь. Любим. Надеемся. Мечтаем. Верим. Наполняем друг друга, иногда через край. Острые они у нас, порой даже слишком. Раню тебя, а кровь сочится у меня. Все не так, как у всех. Все не во время. Ты просто любишь где-то там, а я умираю где-то здесь…