Опять затеплилась строка.
А мне казалось, все закончено.
Бреду, босая по обочине,
Вся в выхлопах грузовика.
Те запахи из детских лет,
Лилово-острые, обманные,
Сейчас сказали б — наркоманные,
Хмельной растерзанный букет.
Как мы в невежестве своём
Прожили юные, безгрешные…
Из нас стругать — полки потешные,
С командой бравою: «Подъём!»
Под голос труб, напев рожка,
Нас гнали пастухи на выгоны.
Мы не искали перлы выгоды —
Потерь дырявого мешка.
Построив свой, пастуший рай,
Тавро поставив — «выбракован»,
Всех, кто химерами подкован, —
Иль на погост, или в сарай.
Пока что очередь — ползёт,
А из трубы — не дым колечком,
Строку затеплю, словно свечку,
Ведь с ней теплей, чем без неё.