Видишь, первые морозы осень серебрят,
укрывая белой негой сонную траву —
так и мы стоим былинкой прямо на ветру,
но рождаемся, мой мальчик, жить не для себя.
Не себе летают руки над уютом дня,
все грубея, закаляясь в бедах бытовых.
Мы живем — стать жарким сердцем вашей маеты,
и всем телом стать оплотом малому дитя.
Не себе цветы на кухне ставим на столе,
не свои мы укрываем плечи по ночам —
милый мальчик, в этом мире женщина — очаг,
чувство дома дорогого на родной земле.
Не себе над колыбелью песня мягких губ,
не себе мы эти губы дарим целовать.
Не себе, устав смертельно, ляжет голова,
но на нас, мой мальчик, смотрят образа в углу
с той же маленькой лампадкой слова «береги»,
с тем же светом, с той же болью — будто бы в разлив,
с той же материнской лаской, строгостью молитв,
с той любовью — вровень с небом, жизни для других.