Так уж повелось. Весной душа ищет нежности. Летом — простора. Зимой — сказку.
А в ноябре душа ищет Дом.

Глаза Сентября глядят в тебя бездонными озерами, гладят солнечными ресницами. И ты счастлива своим смущением и своим доверием, держишь его за руку, и не хочешь отпускать.
А мир наполнен тишиной и тайной. В нем отшумели летние грозы и праздничные птичьи трели, он приходит в себя от гомона и трепета, от парения и безудержности, от своих бесконечных желаний. А ты открываешь в себе любовь и грусть — о чем — сама не ведаешь. Наверное так всегда бывает, когда тебе хорошо, и ты боишься, что это когда-нибудь закончится… И засыпая, ищешь руку Сентября «Ты ведь никуда не уйдешь?» «Конечно нет. Никогда» — ответит он и тихо поцелует тебя в макушку.

Бьют часы, возвестившие осень
________
Сентябрь спокоен и тих. Лучезарен. Его янтарные утра радостны. Пахнут астрами, дымком и медом. Полны обещанием благостного дня.
На столе срез дыни, сочащийся белой сладостью — тает, нежится в нежарких лучах. За окном — ажур виноградной листвы, уже тронутой бордовым. Чуть дальше — беседка с забытой в ней книгой и давно остывшим самоваром. Соседский щенок сильно подрос за лето и все так же караулит хозяев на крыльце.
Утро неслышно вступает в свои права, целует солнцем глаза, пробегает легкими мурашками по телу — уже похолодало, одевайтесь, настраивайтесь на новый день. Плывет радиоволнами и кофейным, домашним. Греет новой надеждой, во все вдыхает жизнь. Встаешь и вверяешь себя дню, сентябрю и всему, что придет с этим утром.