* * *

По-предательски, со спины
Судьба вонзает в нас боль утраты.
Всякий знает, что сочтены
Его дни. Лишь не ясны даты.

Лишь одно мы не знаем — день!
Остальное вполне известно…
Мы под солнцем рождаем тень,
Что к полудню лежит отвесно,

И что тянется к темноте
Под вечерним холодным светом,
Растворяется в черноте —
А мы смысл всё ищем в этом.

Ищем некую полноту.
Наполняем пустое всяким.
Бестолковую ерунду
Мы божественным видим знаком.

А себя обмануть легко:
Надавать сам себе заданий…
Жаль, всё это всегда «в ведро»
Сколько б ни было знаний, званий…

Игры в честность и игры в честь,
Благородство и боголюбство.
Игры в правду и игры в лесть.
Всё — никчемное умаблудство.

Мы бежим, не вертя башкой,
Будь-то кучер с возка стегает.
И с закушенной удилой
В пыль слюну мы и кровь роняем.

Пену нам не стряхнуть с боков,
Мы специально в таком вот мыле.
Нам так страшно, наш страх таков,
Что бежим мы пока есть силы.

По — предательски, со спины
Всякий раз в нас удар утраты.
Первой датой мы рождены,
А уходим второю датой…