Прядью волос своевольно играется ветер,
Дождь моросит, предвещая назавтра простуду.
Куртка не греет. А ветви берёз, словно плети,
Бьют по лицу, не уняв своих чувств амплитуду.
В парке гроза неизменно пугает прохожих.
Лужи прыжкам обучают почти виртуозно…
Зонтики дремлют без дела на полках в прихожих —
Значит синоптик опять напортачил с прогнозом.
Ветер, устав, позабудет про мокрые пряди.
Ветви берёз вмиг застынут в нелепом поклоне.
Даже гроза прекратится. И все это ради
Парочки слов, что нежданно звучат в телефоне.