Трауб М., 2015
ООО «Издательство «Э», 2015
* * *
— Катюш, ты к папе съезди, узнай, как он там…
— Хорошо, мама, съезжу.
— Подарочек ему собери какой-нибудь.
— Да, мама, не волнуйся.
Катя сидела у кровати матери, и ее трясло от бессилия, злобы и такой всепоглощающей ненависти, что ни о чем другом она даже думать не могла.
Мать умирала. Это началось лет восемь назад. Катя работала в городе, мать жила в деревне.
— Катюш, надо бы плиту по весне поменять, — позвонила ей однажды мать.
— Мам, мы же только новую поставили, два месяца назад, — удивилась Катя.
— А ты еще обещала мне стиралку на Восьмое марта подарить, — тоном капризного ребенка сказала мать.
— Так я и подарила, — еще больше удивилась Катя.
— Мне тяжело руками стирать, а старая машинка совсем не крутит, — продолжала мать, как будто не слышала.
— Мам, у тебя в ванной стоит новая машина. И плита тоже новая. Мы ее вместе выбирали. Забыла?
— Ничего я не забыла, — ответила мать обиженно. — А вот ты про меня совсем не помнишь. Живи, мать, как хочешь. А если плита взорвется? Ей же столько лет, сколько тебе! И руки у меня уже совсем не держат — выкрутить пододеяльник не могу! А тебе все равно!
— Хорошо, мам, приеду, все поменяю, — сказала Катя, чтобы прекратить этот бессмысленный разговор…