Я смотрю, как ты куришь мысли за барной стойкой,
как ты моешь ликером язвы своих пустынь,
из тебя размножается тьма,
на отростках коей,
по лиричной идее, должны были быть цветы.
Но их нет, только тьма.
И я вижу предельно ясно,
как ты тянешь ее ко мне, разогнув свой рот
в рыболовный крючок,
как цепляешь приманкой счастье.
Да плевать, ловлюсь.
И стекаю со стойки — под.
Я не помню имени.
Есть ли у проституток
имена?
Неважно.
Ты тень, ты полночный джаз,
но я сплю с тобой.
Хотя тело твое — конструктор:
черный латекс,
неровный шов
и стальной каркас.
Жажда быть хоть с кем-то, по сути, тюрьма и клетка.
Безымянная, ты кричишь горловое: «да!».
Я шепчу в этот мокрый крик:
«я люблю тебя, детка,
я люблю, я люблю…
Оставайся со мной навсегда».