Шторы запахом на окнах, пижама, плед.
Там за стеною весь мир декабрём испачкан —
Я умерла, я устала, меня в нём нет.
Я погрузилась в медвежью берложью спячку.
Самое время исчезнуть с лица Земли,
Скрыться в огнях новогодне-еловых статуй.
Мир там испачкан, наряжен и суетлив,
Мир там пленён стариком с бородой из ваты.
Он там ведёт хороводы, бубнит под нос,
Посохом машет, взывая приходу внучки.
Он там гласит, что конфеты в мешке принёс
И раздаёт детворе, обступившей кучно.
Я рассказала давно все стишки свои,
Он мне вручил все подарки — заказы писем.
Больше друг другу нам нечего выложить и
Мой чемодан волшебства свой лимит превысил.
Мне остаётся: реальность привычных стен,
Предновогодняя слякоть и культ салатов,
Шторы, пижама, плед — накрываюсь с тем,
Чтобы не втянутой в празднество, лечь и плакать.
О безвозвратно растаявших зимних снах,
О табурете, создавшем помост артистке —
Он был высоким и крепким в те времена,
В эти — предстал он хлипким, скрипучим, низким.
Милая сказка прочитана, прожита.
Хроника жизни — писанье другого жанра.
Мир там не тот, мир испачкан. И я… не та.
Детского снега невинно-искристого — жаль мне.