На излёте ноябрьской стыни,
Под усталым светилом в ночи
Вспомню запахи горькой полыни
И краюхи из русской печи.
Незабудок пронзительных очи,
Затерявшихся где-то в лесу
И июньские белые ночи,
Превращавшие слёзы в росу*.
Птичьим племенем звонко воспето,
Красно солнышко шло по земле.
Но, казалось бы, вечное лето
Журавли унесли на крыле.
И осталось в ноябрьской стыни
Там, где лес, как в забвеньи притих
Ждать, когда возвратятся живыми
Птичьи стаи из странствий своих.
* Росу называют дыханием земли, слезами матери.