Я знаю, мне поэтом
никогда уже не стать,
Но вот что я открою вам ребята:
Как хочется чего-нибудь
такое написать,
Хорошее и доброе без мата.
О том как снег постылый
умирает по весне,
И плавится под теплыми лучами.
И маленький ребенок
улыбается во сне,
Весну заслыша, что звучит ручьями.
О том как выйдет старенькая
косточки погреть,
Присядет на просохшую скамейку.
А дед её, да чтоб ему
ни разу не болеть,
По молодецки скинет телогрейку.
О том как от ромашек
луговых я буду пьян,
И вспоминать как лазил по сугробам.
И каждый вечер до утра
под окнами баян,
А утром сново в поле хлеборобам.
Как хочется чего-нибудь
такое написать,
И чтоб меня не вспоминали плохо.
Я знаю мне поэтом
никогда уже не стать.
И не хочу, да потому что пох@й…
14.10.2006.