Я знаю, мне поэтом
никогда уже не стать,
Но вот что я открою вам ребята:
Как хочется чего-нибудь
такое написать,
Хорошее и доброе без мата.
О том как снег постылый
умирает по весне,
И плавится под теплыми лучами.
И маленький ребенок
улыбается во сне,
Весну заслыша, что звучит ручьями.