Который день подводят нервы,
И раздирает мысль меня:
Пишу же, вроде как, шедевры!
А получается ****я…
Бухло уже не в авангарде,
И этим тоже раздражён.
На этикетке — знак баккарди,
Внутри — голимый самогон…
Опять же, огорчают девы…
Я не могу никак понять:
***, как будто, королеву,
Ну, а по факту — ****ью-****ь.