Ты будешь искать меня в прожитых днях,
жалея о скупости ласки и слова,
и образ желанный в запутанных снах
творить подсознательно снова и снова.
Сжигая на углях заката печаль,
ты вдруг осознаешь
никчемность свободы,
и чёрта помянешь в душе сгоряча,
схватившись за голову…
Годы и годы
врачуя, зализывать станут беду,
баюкая боль, приходящую ночью.
Я знаю, так будет.
Но я не приду,
у прошлого нет позывных многоточий.
У прошлого нет даже малой мечты,
а память хранит лишь скупые обрывки
запутанных сцен, где любимых черты
размыты годами и ближе к фальшивке.
И только в стихах,
прячась в скромность строки,
прекрасна, как нежность соцветий камелий,
останется жить двум сердцам вопреки
история,
что сохранить не сумели…