Не жди весну, её не будет,
Ещё неделю поморозит
И сразу лето… Нет не слухи,
Таков прогноз погоды,
А он не шутит.

Зима в апреле к нам случайно заглянула
И заворчал весь белый свет.
К тому, что март был аномально в плюсе,
Вопросов и претензий нет.
Уже как должное, когда природа нас балует.

Никто ей своенравной запрещать не вправе,
Самой поразвлекаться, нас поразвлекать.
В привычке у неё шалить, стихиями играя.
Она самодостаточна и ей не указать,
Смириться остаётся, чтоб она ни вытворяла.

«Мело, мело по всей земле во все пределы»,
А солнце не решалось выглянуть из мрачных туч.
Не в феврале, не в марте было дело, а в апреле.
Ну ладно бы подснежники, тюльпаны все в снегу!
Как сердцу тяжело, да и глаза сия картина режет.

Настанет рано или поздно время,
Когда сотрутся эти грани,
Что делят наше бытиё так резко
На части вирта и реала.
Ведь в жизни эти части вместе.

Кому-то вирт — «окно в Европу»,
Уход от прозы жизни,
Где мыслям велики просторы,
Пути для творчества открыты.
Там всяк себе отдушину находит.

По сути вирт есть часть реала
Большая или малая, на выбор.
… показать весь текст …

Настало время межсезонья,
Где в день один погоды разны.
Зима с весною хороводит:
С утра шёл снег, в обед растаял,
Вернулся к вечеру морозец.

В поре такой не заскучаешь:
Где солнце щедро дарит метки
Всем тем, кому они на радость,
Знак над зимой весны победы-
Веснушки.Знать тепло не за горами.

Сегодня встретилась с дождём.
Похоже он пришёл разведывать:
Как без него мы тут живём
И на приход весны надеемся
И точно ли её мы ждём.

Прошу тебя подумай и не торопись,
Не воплощай мою мечту.
Помилуй, без неё и жизнь не жизнь…
Вдруг новую не заведу?
Мечту не так-то просто раздобыть.

К своим граблям влечёт привычка.
Своим граблям не изменить!
Не променять их на другие!
Да что там говорить…
Они нам стали как родные!
Пусть от ударов больно, стыдно,
Мы им верны, своим любимым.

Мне кажется, что иногда возможно при желании,
Не у себя, а у того, кто сердцу дорог,
Учитывая обладателя израненной души согласие,
На месте ран шероховатости рубцов потрогать,
И оценить по ним всю глубину переживаний.

Влюблённость вытворяет, а любовь творит.
Вот главное у этих чувств различие.
Всё остальное их объединяет и роднит:
Неровное дыхание небезразличия
И замороченность и даже героизм.

Как, почему ты выбрал именно меня?
Есть те вопросы, что из года в год не заданы,
Им оставаться тайной о семи замках.
Как выбран ты, тем более не спрашивай.
Мне не дано загадку эту разгадать.

Увы, не все следы навеки исчезают…
Иные б начисто стереть, да не даются.
Укором суждено им быть, весомым компроматом…
Назад по ним дороги нет, чтоб развернуться,
Хотя и очень надо…

Который год… Поверить трудно… Я попала…
За статусом всего-то на минутку заглянула
И так надолго в лабиринте Жемки заплутала.
Где выход? Может кто подскажет, люди?!
Не обойтись, наверное, без нити Ариадны.

Сентиментальности все возрасты покорны,
Но всё ж с годами это чувство умножается
И жизни фауны разнообразной всё дороже,
Пусть это муха, червячок иль бабочка.
Их жизнь чего-то тоже стоит.

Я средь зимы повспоминаю лето.
Отсюда из морозных дней,
Из царства снегопадов и метелей
Оно увидится и ярче и теплей,
Чем было в самом деле.

Издалека оно покажется погожим,
В помине будто не было дождей,
Что заряжали и не к месту и надолго.
Покой смывая из души моей
И наполняя сердце грустью и тревогой

Боль душевная… К ней не привыкнуть…
Словно камень на грудь положили.
Тянет, жмёт… Постоянно, сильно…
Так физически ощутима.
Знаю, было…

Один раз наступить на грабли — мелочь,
Раз несколько — положена медаль,
А сто — так это ж орден надо вешать
За стойкость к собственным граблям,
За ловкость и за смелость.

Ты так рано ушёл,
Но оставил на память следы…
Их хранит не песок,
Души наши… Твои стихи…

Мы пока с зимою не расстались
И хочу поведать вот такое:
Я слепить решила, нет, не бабу,
А стихи, зовут их снежным комом.
Но, увы, снежки лишь получались.

Чем только бедную любовь ни нарекут,
То хворью вдруг её объявит ВОЗ,
Как будто бы лекарство от неё изобретут.
То нам внушают, что она — порок,
Что априори не бывает святости у чувств.

Все домыслы о ней не стоят и гроша,
В том у меня сомнений нет,
На белом свете я живу любви благодаря,
Да что там я… Весь белый свет!
А значит: хворь, порок — не о любви слова.