Вместо эпиграфа.
***Решил я строчки написать
Про жизнь грешную рассказать.
Не знаю, вот с чего начать?
Так трудно это описать.***
Решил я парой строчек свою жизнь описать.
Но в двух строках не спрятать долгий путь.
Одна — как утро, полное отрады.
Вторая — как глухая полночь. Жуть!
Моя жизнь — это книга без заглавия,
где каждая глава и радость, и урон.
Есть строки словно биография,
которой нужен яркий звон.
Первая строка — ручей, бегущий звонко.
Вторая — тихий омут, тёмный, без течения.
А между ними поле, лес и очень тонко.
всё, что составляет бытие и рвение.
В первой строчке дождь, смывший все ошибки.
Во второй — мороз, сковавший голос лета.
И в ритме их сменяющихся скрипок
живет мой день, и ночь, и все рассветы.
Первая — как первый крик в тиши палаты.
Как солнечный удар в глаза с утра.
В ней пыль дорог и запах старой хаты,
И материнской ладони теплота.
Вторая — тишина, что на восходе,
как тень высокой башни на песке.
В ней дым листвы опавшей в огороде
И холодок прощального письма в руке.
Меж ними битвы, где не брали пленных.
Любовь, что обрывалась, как струна.
И тяжкий труд по восхожденью на вершину,
С которой видна лишь другая грань холма.
И вот лежат они, две эти строчки,
как два крыла у подстреленной птицы.
Одно — взметнулось к синеве бездонной,
Другое — в прах ударилось, разбившись.
Эпилог
**Но жизнь — не строчки. Глубина меж ними.
Где мы и гибнем, и рождаемся другими.**
Жизнь в паре строк.
© Александр Карбовский 456
