О ты, остановивший свой курсор
На имени моем, простом и невеликом,
Давай затеем умный разговор —
Не торопись с прощальным дабл-кликом.

Ведь столько вздора бродит в голове
О смысле жизни, о душевных ранах…
Поговорим, и я всплакну в Москве,
А ты — в Париже или Мичигане.

Продолжим наш душевный разговор,
Плеснув себе я — нашей, ты — заморской дряни.
Потом уснем, уткнувшись в монитор,
Замученные прозой мы — земляне!..

.
Сизый дым поднимается с черных крыш,
обращаясь в заледеневший воздух…
В нем закат безмятежен и медно-рыж,
и кресты, как матросы в «вороньих гнездах»,
но помпезных, как истинный нувориш.
Видишь дальше бесснежного февраля,
этих мерзлых осин и каштанов голых,
только пленка рвется на (voila!)
черном титре на белой стене «В ролях»
и сознание зиждется на глаголах,
у которых общего — в горле ком
да прошедшее время. Звенящий вечер
накрывает улицы колпаком,
… показать весь текст …

.
Троллейбус старенький, измученный зевотой,
Вращает сонное Садовое кольцо…
Не повезло, работает в субботу,
Но держится бедняга молодцом.
То медленно подкатит к остановке,
Откроет двери нехотя, скрипя,
То, удивляясь собственной сноровке,
Сорвется с места, бешено сопя.

Трудяга вычурных московских улиц,
Радеющий за легких чистоту,
Остаткам солнца ласкового щурясь
Плывет, степенно обтекая суету.
… показать весь текст …

`
Мой дорогой цветок, живёшь с собой вдвоём
И веришь, что любить пока ещё не поздно.
Тебе всегда тепло под питерским дождём,
А я под золотым московским солнцем мёрзну.

.. . Не сойдутся Москва с Невой —
.. . Нежной девочкой севера.
.. . У моей Москвы нет такой
.. . Светлой нежности и тепла.
.. . А когда развели мосты,
.. . Осень струны оборвала,
.. . И у диких твоих коней
.. . Гривы воронова крыла.
… показать весь текст …

.
к спектаклю «Когда-то в Калифорнии»
(по мотивам произведений Брет Гарта)

Я беспечен и одинок,
И богатство мне ни к чему,
Мне 6 отсрочить хоть на денек
Час, когда я кану во тьму.

.. Я усядусь в свой дилижанс
.. . И помчусь сквозь дым и пальбу,
.. Скорость — это все-таки шанс
.. Одурачить злую судьбу!..
… показать весь текст …

.
мы не виделись с ней
около десяти лет
а вчера случайно встретились
у общих друзей
на балконе за сигаретой
она объяснила
что тогда должна была уйти
потому что устала терпеть
кроме меня
ещё троих моих Джеков
Керуака в мозгах
Дэниэла в крови
и Потрошителя между ног
… показать весь текст …

.
Один мой древний друг дожил до сорока
И он уже не тот, кого я знал когда-то.
Дрожит его рука, сползает вниз строка,
И он на молодёжь глядит подслеповато.
А память послабей. Как листик на ветру,
Как искорка огня, сгорающая в домне.
Проснется он с двумя, допустим, поутру,
А как их там зовут, бедняга, и не вспомнит.
Вот, шаркая, спешит он к доктору опять,
И просит прописать какие-то таблетки.
Бог с ним, как их зовут — чего их, вправду, звать?
Но надо отличать блондинку от брюнетки.
И …
… показать весь текст …

.
…И чего галдите, как на вокзале, повторяя свой антирусский бред? Безусловно, сбили. Но вам сказали: доказательств, что это Россия, нет. Заявили вслух, ничего не спрятав. Основной источник довольно крут, и хоть это как бы спецслужбы Штатов, иногда, представьте, они не врут. Там ведется пристальный счет потерям, цэрэушный вывод имеет вес; вообще, мы Штатам ни в чем не верим, но про «Боинг» правда, про «Боинг» йес. И чего бы пресс-секретарь Обамы против нашей власти ни ляпнул вдруг, — знают все,…
… показать весь текст …

`
За окнами обычный день сурка.
Подъём, разминка, кофе с бутербродом.
Ментальность пальца, пола, потолка
Объединит писателя с народом.
Спит телефон.
Событий к счастью нет.
Курить в раздумье — вредная привычка.
Начать роман? Кобылы сивой бред! -
Но порчу снимет, догорая, спичка.
Век цифры.
Ухожу я от вещей
В пустыню миражей, где эти вещи
Взгляд в фокусе не держат вообще,
… показать весь текст …

.
по моей жизни ходят босиком
как по стеклу подвыпившие йоги
как акробаты быстро и легко
переставляют на канате ноги
идут смеясь порою семенят
и всё плывет и воздух как качели
по моей жизни ходят без меня
держа в ручонках мой печальный череп

нет всё не так и бред идет на убыль
жизнь не канат, а только пятый угол

ArunaLeof

Небо звёздное тихо стучится
Листопадами в душу мою.
Вспоминаю забытые лица
И забытые песни пою.

Подметает луна у порога
Ворох листьев как вещие сны.
Словно жизнь исчезает дорога
В чёрной кроне душистой сосны.

Не кори себя, осень, не надо.
Не твоя в нашей грусти вина.
Напоённого жалостью взгляда
Не дари нам, не плачь дотемна.
… показать весь текст …

.
Живу я более, чем умеренно, страстей не более, чем у мерина.

Увы, но улучшить бюджет нельзя, не запачкав манжет.

Счастливые потом всегда рыдают, что вовремя часов не наблюдают.

Увы, но истина — блудница, ни с кем ей долго не лежится.
.

Закарантинило: каждый в своей берлоге.
Чтоб не свихнуться, играем со словом «вирус».
Ты восклицаешь: «Да сколько же можно, боги?!»
Я утешаю: «Как только — так сразу вырвусь».

С треском ломаются планы, горят билеты
(А ведь могли бы на Скирос — вино и гирос…)
Впрочем, проблема не в Скиросе — важно ль это?
Нас разделил океаном треклятый вирус.

Можно беседовать долго и многогранно,
Рыться в анналах, искать «словоерс» и «клирос»…
Жаль, прикасаясь, касаешься лишь экрана —
Это не менее грустно, чем новый вирус.
… показать весь текст …

`
И куда этот мир только катится?
Я фигею, грждАне, слегка —
За неделю четвёртая пятница!
Словно в фильме про Фила-сурка.

Вот когда б летаргия тяжёлая
Поражала по будням меня —
Не пришлось бы Санька с дядей Жорою
По субботам за водкой гонять.

Будни стали б соседям, как праздники,
У ментов — до субботы отбой…
Но сейчас я свисаю над тазиком,
… показать весь текст …

`
Вечер-паук изловил золотое солнце.
Бьётся оно, словно бабочка в паутине.
…Август — не боль, не отчаянье, не унынье,
просто взрослеешь, А с медного неба льётся
свет бледно-рыжий, неброский, почти холодный,
тонко звенят на ветру дождевые капли,
словно поющие чаши. Скажи, не так ли? -
звук неземной их как будто глубоководный.
Это спокойствие с ноткой осенней грусти,
с нежной кислинкой, не горькое. Крыть тут нечем:
всё изменяется, веришь? Мохнатый вечер
солнце оплёл облаками уже. Не пустит,
спрячет в траве до утра и опасной хваткой,
… показать весь текст …

Мой милый сэр, — писал я, — не навек
Был осужден и проклят человек.
Пусть благодати ныне он лишен,
Но сохранил еще свой древний трон.
Ведь белый луч, через него пройдя,
Рождает семь цветов; они ж плодят
Живые образы — сознания дары.
Так он творит вторичные миры.
Пускай мы спрятали за каждый куст
Драконов, эльфов, гоблинов. И пусть
В богах смешали мы со светом мрак —
Мы обладаем правом делать так.
Как прежде, праву этому верны,
Творим, как сами мы сотворены…

Набирает рябина багряную горечь,
оглушает кузнечиков струнная речь.
Август — это когда ты не просишь, не споришь,
каждый солнечный луч начинаешь беречь…

.
Приснилось мне, что я люблю другого,
что мне легко и весело, но ты `
моей судьбой распорядился снова
с упрямым ощущением правоты.
Опять решил ты — этого не будет,
и прикоснулся к моему плечу.
И снова ветер мне ресницы студит,
И снова я, как по ветру, лечу.

Опять смешались праздники и будни,
и сон и явь, и радость и беда…
И снова мы на сумасшедшем судне,
а за кормою — тёмная вода.
… показать весь текст …

.
О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью убивают,
Нахлынут горлом и убьют!
 Б. Пастернак
------------------------------------

Разве строки имеют запах?
Разве строки имеют вкус?
Аромат в междустрочии спрятан,
Окунусь, надышусь, напьюсь…

Заучу все слова до буквы,
… показать весь текст …

`
Тем, кто не ведал границ, отныне
Стали доступными небеса…

…Мы ожидали найти пустыню,
Но обнаружили дивный сад.
Чудо, что нам даровали свыше, —
В жизни иного не попрошу.
Дождь…
Через кокон обшивки слышен
Этот настойчивый мягкий шум.
Цифры проверить ещё раз десять,
На мониторах рябит узор.
В воздухе пахнет, как пахло в детстве,
… показать весь текст …