Тебе, Россия…

Роняет осень пожелтевшую листву,
Звучит Рахманинов в Серебряном Бору,
А журавли, как много лет назад,
Крестами белыми над крышами летят…

Я провожаю взглядом белый клин,
И плачет небо, потревоженное им…
Я не сумею без тебя прожить и дня,
Моя родная, непонятная страна.

Снова зимы за вёснами
Над кремлёвскими звёздами,
… показать весь текст …

Хорошие стихи трогают душу. Просто качественные трогают лишь сознание. Плохие задевают нервы. Берегите нервы, господа!

И у мышки серой
Есть душа и сердце.
Быть ей в жизни смелой,
Никуда не деться.
Выживать и в норку
Приносить добычу.
И учить мышонка,
Как спасаться нынче.
И у мышек, знайте,
Есть мечты и сказки.
Загляните в глазки.
И не обижайте.

Тот, кто слышит голос природы,
радуется жизни, несмотря на ее непогоду, то этот человек рисует свои композиции, из искренних чувств, в которых рождаются мелодии без фальшивых звуков, равносильно стихам настоящей поэзии.

Мы будем говорить о времени другом,
ушедшем навсегда, загадочно манящем,
о незнакомом как о самом дорогом,
презрительно, увы, молча о настоящем.

Сравнением оскорбив сегодняшний приют
земного бытия, откажем во внимании
одной своей судьбе. и небеса прольют
не плоские слова поток непонимания.

Мы бродим в фонарём по солнечному дню,
мы гасим фонари в непроходимом мраке,
спасаясь от жары, торопимся к огню,
извергаясь и предав, мечтаем о собаке,
… показать весь текст …

Поэзия - осколок вашей жизни, что больно ранит, а вы привыкли по нему ходить.

Иногда прозу жизни надо разбавлять поэзией мечты.

Поэзия парит звездой над нами,
И слог её — непостижимо чуден.
А я хочу стихи писать словами,
Какими разговаривают люди.

Бывает, укорят, что слишком просто,
Что нужно кружева плести изящней.
А я опять беру строку по росту —
Да лишь бы всё там было настоящим.

Мне хочется без разных закавычек
Делиться тем, что в сердце отложилось,
Не приходилось чтоб искать отмычек,
Само собой всё главное раскрылось.
… показать весь текст …

Весна в разгаре, набухают почки,
Апрель тихонько, наступил на май.
Чтоб появились клейкие листочки,
Благоуханьем распустился рай.

Неба лазурит, солнца дыханье,
В неге просыпается тюльпан.
Ветра шалого, чуть колыхание,
Разлился молочный туман.

Рассвет тихонько упал на землю,
Сады вдыхают весенний озон.
С юга птицы летят, не дремлют,
Открывают весенний сезон.
… показать весь текст …

А на свадьбе жениха пчёлка укусила,
Выпустила жало в глаз, гостей смешила.
Пухнет глаз у жениха, боль пронзила,
А невеста у его смеялась и шутила.

Жалко, только жениху, было не до смеха,
Красный глаз, слеза течёт, а для всех потеха.
Так случилось, в этот день, праздника лишила,
Эта пчёлка за любовь, жутко отомстила.

Проморгался наш жених, все кричат им горько,
Целоваться к ней приник, прикоснулся только.
Снова пчёлка к ним летит, отмахнуться надо,
Кинул быстро розу ей, вот тебе награда.
… показать весь текст …

Что бьёт сильней, чем жизненные стрелы,
летящие стремительно к душе,
которым не страшны щиты и стены,
хоть на последнем спрячься этаже?

Они найдут в любое время суток,
в любой момент вонзится остриё
в душевный мир, что от природы хрупок,
перевернув былое бытиё.

И только сильный выдержит атаку,
и только смелый даст ответный бой,
но только где взять силу и отвагу,
чтоб отстоять войну с самой судьбой,
… показать весь текст …

Смейся, люби, целуй же — целуй и пей,
смейся, покуда в стенах проём ворот —
что не убило — делает нас слабей,
кто говорит обратное — нагло врёт.
Значит, копи надежду и будь собой —
кем бы ты ни был, важно — руки-то две!
даже пока не знаешь, кто ты такой,
счастье рождается в собственной голове,
больше нигде.
И, знаешь, костёр — не там,
где полыхают искры, трещат дрова —
Это когда по весёлым твоим рукам
очень скучает чья-нибудь голова.

У поэзии, музыки и живописи — одна на троих душа.
У поэзии, музыки и живописи — одна на троих судьба!

Телефонное право
нельзя отменить нипочём.
Сколько раз мы на нём,
чертыхаясь в душе, спотыкались.
И взлетает душа, как при шторме
растрепанный чёлн,
А другая (твоя) — равнодушна
на звездном причале.

Фонари и аптеки по улицам
ночью вразброд…
Безнадежной любви обнимаются
тени чужие.
Для меня телефон навсегда
… показать весь текст …

Зима — тюрьма. Два сходных слова.
В них нет пощады и мольбы.
Зима — тюрьма. Уже не ново
ждать нам спасенья от весны.

Кругом бело, глаза забыли
другие яркие цвета.
Всё в белой стружке, белой пыли,
ну, а на деле — пустота.

Зима — тюрьма. Свои порядки,
свои причуды, свой дозор.
Зима — тюрьма. Могил зачатки
даруют группы снежных гор.
… показать весь текст …

Начинающий ни при каких способностях не напишет сразу крепкой вещи; с другой стороны, первая работа всегда «свежее», так как в неё вошли заготовки всей предыдущей жизни.

Немо горит в окне огонек;
Звезды немы.
Где мы, когда человек одинок?
Где мы?
Где мы, когда он, уставясь во тьму,
Ищет совета?
Где мы, чтоб вовремя выйти к нему,
Ждущему где-то?
Сколько раз мы с тобою клялись
В чуткости к другу?
Что же ты далью счел эту близь,
Спрятал за спину руку?
Взял да забился в свой уголок,
Пишешь поэмы…
… показать весь текст …

1) Зазвенела струна любви,
Сто шагов до тебя дойти.
Сердце сжалось в тревоге невольно,
И душе моей, будет не больно.

Припев:

И любовь твоя скороспелая,
Тревожная и несмелая.
Огнём желания обожгла,
Рукой надежды меня обняла.

2) Отведу все ненастья твои,
Сердца трепет, себе забери.
… показать весь текст …

Сегодня встретила в соцсети пост о том, что писать стихи — это «огромный труд и опыт», что писать стихи очень не просто, этому надо учиться, совершенствоваться и набивать руку.
Не знаю. Для меня это как раз-таки просто, под влиянием момента. Пришло — записала. Не сочинила, а именно записала. Записала разговор души со мной, чувства, переживания, эмоции.
И никак не могу научиться «набить руку» чтобы писать «на заданную тему».
И не хочу. Пусть будет мало, но это буду Я.

Веришь, я его почти не знала,
Рисовала образы-портреты
И на кофе все о нем гадала,
С ним же полюбила сигареты.
Он был странным, не любил закаты,
Я его читала по ладони.
Не листал газет, не помнил даты
Ел без масла чаще макароны.
Он не звал, я приходила молча,
Нарушала все его запреты.
На любовниц наводила порчу,
Не блюла мораль и этикеты.
Эта связь тянулась красной нитью,
Хоть портрет его не дорисован,
… показать весь текст …