Кто бы подумал, что твоя милая девочка,
Златоволосое солнце, твоя награда,
Станет такой, что, в общем-то, и не надо?
Станет такой, что дальше бороться незачем…
Кто бы сказал тогда, сколько всего изменится
В ней и в тебе, — уж не разгребешь лопатою…
Она такой домашней, такой патлатою,
Станет заложницей времени, быта пленницей.
Как оказались вовсе тогда ненужными
Ваши ладони, переплетаясь пальцами,
Как вы остались брошенными скитальцами,
Лишь на мгновение соприкоснувшись душами.
Кто бы поверил, что вам не стать такими,
Вечно любить, не чувствуя расстояния.