Потеряв все — обретаешь свободу? Свободу надо искать в себе самом. Ничего нет только у мертвого. У того, кто жив, есть хотя бы жизнь.

Не торопи жизнь, смерть никогда не опаздывает.

Где он лежит,
Тот камень простой,
Что станет моей
Могильной плитой?

Быть может, не раз
На пути моем
Я в скорбном раздумье
Сидел на нем?..

Командующий оккупационными войсками обратился к старосте горного поселка:
- Нам известно, что вы прячете изменника. До тех пор пока вы не выдадите его нам, мы будем методично расстреливать жителей.
В деревне и в самом деле скрывался человек, невиновность которого была очевидной. Но что мог предпринять староста поселка теперь, когда на карту поставлена жизнь всех его обитателей? Несколько дней подряд искали выход из создавшегося положения, но ничего придумать так и не смогли. Тогда староста реш…
… показать весь текст …

У каждого свой жизненный путь, но финал у всех только один.

Недавно у моей подруги внезапно умер сын (27 лет). Иногда болел, иногда было повышенное давление, но в целом был здоров. Эта свалившаяся невесть откуда беда, придавила мать. Её чувства и горе отлично понимают те, кто пережил своих детей, да и остальные могут себе представить весь этот ужас. Смотрел сын телевизор, встал, пошел, споткнулся и всё… конец. Скорая, прибывшая через 15 минут, констатировала смерть. Естественно, мучил вопрос: «Что произошло?» Заключение патологоанатома убило — смерть нас…
… показать весь текст …

Вольный человек по степи идет,
Вольный человек песню поет.
Песня о том, что вольному — рай,
Вольному — солнце и мир на Земле.

Как жалко, что воля дана не всем,
А лишь тому, кто завтра умрет,
И он обречен уйти на тот свет.

Невольному степь снится во сне,
В неволе человек поет про себя.
Песня о том, что в неволе — ад,
Невольному — ночь и темнота.
… показать весь текст …

… убит был Пушкин, самый русский наш поэт…
…и был ведь Лермонтов, по имени — Мишель …
и Маяковский … просто выстрелил в висок?(Лёвина Т.)
_____________
Поэты, поэты,
Поэты России,
Как вас любили,
И как поносИли.
Страдали от хамства,
Злого порока,
Кровь хлещет из ран,
От жестокого рока.
Открытая рана,
Повязана туго,
… показать весь текст …

Раньше мы листали жизнь небрежно, как глянцевый журнал, сейчас заворожённо читаем, словно приключенческий роман, боясь упустить важные для сюжета детали. Всё так волнительно, всё так неопределённо. Конечно хотелось бы полной ясности, но в большой литературе предсказуемость не приветствуется, поскольку лишает интереса к повествованию. Конечно многие согласились бы и на спойлер. Только это невозможно — роман ещё не дописан.
Прочитал в сети размышления неизвестного автора о памяти смертной. Он пише…
… показать весь текст …

— Живём один раз.
— Нет, дружок. Один раз мы умираем. А живём мы каждый день.

Былина о ключах

На двери четыре засова,
Четыре огромных замка.
Ключи к ним еще не готовы,
Еще не готовы, пока.

А рядом, в укромном гроте,
Стоят два больших сундука.
Но к ним вы еще не войдете,
Еще не войдете, пока.

А в тех сундуках две гадюки
Свернулись в два черных клубка.
… показать весь текст …

Я подумала, это мне снится
И глазам своим верю с трудом:
В самом центре прекрасной столицы
Я нашла покосившийся дом.

В редкий час одинокой прогулки
Забрела, куда ноги идут,
В тихом узком крутом переулке
Древний дом, а в том доме живут.

Может, знаете или читали?
Нынче много о том говорят:
В центре Риги район погибает
Под названьем Московский форштадт,
… показать весь текст …

Непредсказуемость жизни в том, что каждая минута настоящего времени может стать последней минутой будущего.

Уничтожить жизнь — значит тоже выйти за ее пределы.

Чуткое сердце, не плачь —
Доли своей не изменишь.
Лишь душу грустью заденешь,
Сколько ты мыслей ни прячь.

В руках мнимой свободы,
Счастья пожухлые тени,
И струн стареющих вены,
Дают прошлого всходы.

Чуткое сердце, не плачь —
Другим его не заменишь,
Лишь в саван тело оденешь!..
Чуткое сердце, не плачь…

Смерти попросту не существует. Вы просто переходите на другую сторону жизни, как на другую сторону улицы. Только это другая сторона жизни…

Ужас смерти ничто по сравнению с ужасами жизни.

У жизни много форм, у смерти — одна.