У каждого из нас своя вершина,
Свой апогей и точка невозврата,
Своя надежда, радость и кручина,
Своя порочность и своё, что «свято».
Свои метели, чистый лист бумаги
И почерк свой, изменчивый под ношей,
Своя Сахара с каплей чистой влаги
И неизбежность плохости в хорошем.
Свои очки, на крайний случай, стёкла
Того окна, что в комнате постылой
Потеет так, что холодно и мокро
И забирает с каждым годом силы.