Да, что там сложного — писать стихи?
Всему виной — простая рифма.
Соединил — вино — духи,
И всё. Поэт. Увы, без смысла.

Да, что там сложного — писать стихи?
Перепечатал быстренько и можно постить.
Хэштэг поставил #про_свои_грехи,
Но всё, друзья, не так-то просто.

Да что там, сложного? И я могу
Писать про вдохновение и закаты,
Как чайки пили воду на лугу,
Но не у всех выходит стих крылатый.
… показать весь текст …

ВЕСНА И ЛЕТО В ДУШЕ ПОЭТА
Немного я сегодня в группе палестал
И про весну стихи читал
Все ждут весны хотелось бы конечно лето
Но ждём весны согласен с вами я поэты
У вас внутри наверное готовы все ответы
И да не все совсем поэты
Но есть надежда где-то где-то
Сказали нам бы классики старого света
Тургенев Пушкин и Толстой
И много кто ещё другой.
Конечно новый мир сейчас такой
Запутанный и не простой
И я не знаю как сейчас
… показать весь текст …

Всё как всегда:
кипит и пузырится под слоем пены творческий процесс,
поэтов перекошенные лица, жеманные ужимки поэтесс
наводят на читателя кручину, и трепет на собратьев по перу.
Всё как обычно — скучно и рутинно на сервере чего-то-точка-ру.

Предисловие к Тютчеву.
«Жертвой интриг министра-шпиона стал не только Грибоедов. Его жена графиня Нессельроде содержала в Петербурге влиятельный салон. Там было запрещено говорить по-русски и яростно ненавидели Пушкина. Современники считали, что именно графиня Нессельроде явилась закулисным организатором создания подметного «диплома» на звание рогоносца, который послужил причиной дуэли и трагической гибели великого поэта. Это подтверждает и тот факт, что Нессельроде был ближайшим другом барона Г…
… показать весь текст …

Не счесть поэтов, что стихи строчат
Бессмысленно, бездарно, бестолково!
Глаза горят их, будто у волчат,
И в строчках спотыкается их слово!

Что рифма, одержимым бесом, им!
Поэзии законам не внимая
И в упоении «художеством» своим,
Читателя лишь время отнимают!

Пока ты про поэта не узнаешь,
Его, увы, не чтишь, не почитаешь…
Но стоит лишь кому поэтом слыть,
То будешь и читать его, и чтить!

Пока ты про поэта не узнаешь,
Его, увы, не чтишь, не почитаешь…

И даже классик был бы не в цене,
Когда б его вовеки не читали,
Поскольку, не плати он за печать вдвойне,
О нём мы вовсе никогда бы не узнали.

Но то не значит, что не классик он,
Как и не значит то, что средь поэтов,
Не сможем встретить мы и тех, кто обречён
Быть гением, но быть в забвении при этом.

…Так по сему, в том нет совсем греха,
… показать весь текст …

Смешно, когда ведут войну поэты
И перья заточив свои, как шпаги,
Забыв про Музу, отложив сонеты,
Безумствуют в бессмысленной отваге…

Слюною брызгая, крича истошно громко,
Теряя в склоках вечных облик человека,
Не возродите вы, тщеславные потомки,
Ни «золотого», ни «серебряного» века.

Лишь «серый» век уныло будет длиться…
Воскликнуть хочется:"О времена! О нравы!"
Когда же в душах Божья искра разгорится
И жажда творчества превысит жажду славы…

Бросаю в волны чайкам белый хлеб,
Их как щенков выкидываю за борт,
Проняньчилась я с ними много лет,
Тряслась по ямам, кочкам и ухабам.

Надежды одиноких вечеров,
Промозглый свет из желтооких улиц,
Бросаю все и даже стаи львов
Я превращаю в жалких, мокрых устриц.

Мизинец оттопырив, пью вино
И о паденьи думаю, о страхе,
Что в сумерках альковных алчный гном
В зрачках моих увидит боль собаки.
… показать весь текст …

Не потому ли стал поэт поэтом,
Что в жизни счастлив только временами?
А если в счастье постоянства нету,
То в остальное время и творит, мечтая.
Несчастья горечь — стимул вдохновений.

ТРАГИЧЕСКАЯ СУДЬБА ЮЛИИ ДРУНИНОЙ: ЧТО ПРИВЕЛО ПОЭТЕССУ К САМОУБИЙСТВУ

10 мая могло бы исполниться 95 лет советской поэтессе Юлии Друниной, но в 1991 г. она приняла решение уйти из жизни. На ее долю выпало немало испытаний, которые она перенесла с неженской стойкостью и мужеством. Юлия Друнина прошла через войну, но не смогла выжить в мирное время и смириться с распадом СССР.

Юлия Друнина появилась на свет 10 мая 1924 г. в Москве. Ее отец был учителем истории, а мать — библиотекарем, и любовь к…
… показать весь текст …

Стоит одиноко на севере диком
Писатель с обросшею шеей и тиком
Щеки, собирается выть.
Один-одинешенек он на дорогу
Выходит, внимают окраины Богу,
Беседуют звезды; кавычки закрыть.

1994

когда печальные поэты
встречают пьяных грустных муз,
на свет рождаются сонеты
и блюз

..
***
Провинциальные Гомеры!
Не согревала слава их,
Ты в школьных не найдёшь примерах:
Ни первый ни последний стих.

История, как через сито,
Не всех пускает в век другой.
И сколько скрытых и забытых,
И обойдённых стороной.

Отдавших дни свои и ночи
Для беспокойных дел людских,
… показать весь текст …

Зайдёшь к поэту на страничку, а там, уж новая строка! Спасибо автору за это! До новых встреч, пока!

У поэта соперников нету
ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас-о себе.
Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит:
это он не за вас-за себя.
Но когда достигает предела
и душа отлетает во тьму…
Поле пройдено. Сделано дело.
Вам решать: для чего и кому.
То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм…
… показать весь текст …

Поэт живет на всем готовом.
он с правом выбора терновым —
без поражения в словах.
Но с правом голоса и пенья,
он с правом взлета и паренья —
на птичьих, стало быть, правах…

Мне бы любовь свою спустить, наконец, с цепи — пусть из стихов сорвётся в жизнь и закружит нас. Только вот внутренний голос кричит: «Терпи! Прячь от него всю нежность, да и от лишних глаз». Знаешь, стихи по венам бегут, как кровь. Бьются, как пульс, в висках, не дают забыть. Как надоело выплакивать из себя любовь! Как же хочется просто её прожить.

В строки засунуть счастье — привычно нам с тобой. Ты упрячешь своё, да и я со своим вожусь. Каждому чувству в душе поэта хватает слов, только вот никогда до конца не прольётся грусть. В строчках не выразишь тонкость пальцев, густую бровь, самых безумных снов не опишешь текстом, нет. Знаешь, стихи, как чай, можно пить одной, но на двоих-то он и приятнее, и вкусней.

Незрелые поэты подражают, зрелые — воруют;
плохие поэты обезличивают заимствованное,
а хорошие — превращают в нечто лучшее.

Поэтов единицы.
Берут перо,
И пишут по бумаге.
Их строчки словно птицы,
Сквозь грань времён,
Парящие над нами.
Касаясь глубины души,
Словно цветок, её раскроют.
И вознесут аж до вершин,
Насытят красотою.
Да так, что трепет её кроткий,
Ей не подвластен будет.
Лишь строк волшебных
Голос звонкий,
… показать весь текст …