Мой самый первый крик упал в метель,
С бунтующей смешавшись непогодой.
Шёл март… весна, и белая постель
служила чьей-то прихоти угодой.
Хотелось жить, да так, что вопреки
Прогнозам недоношенному телу,
Минуя берег Вечности реки,
На жизни край я, всё-таки, присела.
И открывалась мира красота
В пересеченных линиях на длани…
И я взяла, как ягодку с куста,
Тот Божий дар, что назван был дыханьем.