Где-то, где-то… бродит лето…
Незаметные приметы
Приближающихся дней,
Где всё ярче и полней…
И нежнее… и светлее…
И надежды всё ясней?

Все копят своё. но по разному…
Кто копит копейку к копеечке,
А кто — все мгновенья прекрасные.
И поцелуй на скамеечке…
А коль придёт время уйти,
Не взять нам копеек с собою.
А тот, кто ЖИЗНЬ просто копил,
Возьмет всё, что стало судьбою…

И вроде жизнь не требует
Расплаты
За радости свои, подарки и Затраты…
Судьбой же предназначено
Иначе…
И жизнь оплачена
Всем тем, о чем ты плачешь…

Бумажные слова. Бумажные мечты…
Ведь исчезает явь, как только ляжет на бумагу.
И где найти, где взять её — отвагу,
Чтобы взглянуть тебе в глаза, как хочешь ты…
Да, для меня ты милый и желанный,
Но страшно, что открыв перед тобою душу,
В ответ я встречу взгляд лишь покаянный…
Что ты не сможешь быть таким, как хочешь ты…
Ну, а пока… бумажные слова… бумажные мечты…

Мы часто - Дамы называем себя с чувством,
Воспитаны мы, сплошь и рядом — образованы.
Но Бабы мы, и в этом наше преимущество —
Как просто Бабы, навсегда мы к Мужику прикованы
Своей земною и божественною сущностью.

Как много горя на земле… Как неразборчива и безразлична Смерть… и как могла она посметь забрать у многих их плоть и кровь, любовь и радость… Зачем? да видно и затем, чтоб мы, оставшиеся здесь, скуля и воя, и кусая губы в кровь, всё ж поняли, что нам явили милость,
оставив жить. И мы живем — грешим, плюёмся, гадим, врём, но всё же, мало кто решится по доброй воле вдруг расстаться с белым светом. И мы живём. И жизнь пусть явит данность эту как благодарность для Творца, что не гнушается ни мною, ни тобой. Ведь мы — живём…

Вся наша Жизнь — тропинка от рождения,
Которой мы идём, не ведая сомнения,
И кажется нам вечным это состояние,
И этому не ждем мы противостояния…
Но Смерть ко всем имеет отношение.
Не нам — ей принимать о нас решения.
С костлявою всем встретиться придется —
Одних уже коснулась… Нас ещё коснётся…
И дай мне, Жизнь, тебя прожить достойно…
Пусть горько, сладко, тяжко, тошно, больно…
Пусть при уходе кто-то скажет из толпы —
Жить было б тяжелее, если бы не ты…

Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,

И ночные рулады лягушек в прудах,
И цветение слив в белопенных садах;

Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор,

И никто, и никто не помянет войну:
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.

И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род.
… показать весь текст …

Легко прощать человека за не очень серьёзные обиды, даже приятно — вот я, какой хороший, — понял, простил, забыл… А, когда обида превысит допустимые пределы, у меня своё средство — выйти на кривую, точка отсчёта в которой — человек, тот, кто тебя ТАК обидел… И — «не жалею, не зову, не плачу»…улететь подальше…

Придёт момент, когда мир станет тесен,
Когда придётся к краю подойти причала…
Как жаль, что не услышишь столько песен…
…Лишь потому, что их ещё не прозвучало.
Нам рок-кудесник, взвесив сонм грехов,
Отметит день, что не визировал вначале…
Как жаль, что столько не оплакано стихов…
…Лишь потому, что их ещё не написали.
И только сделав в бездну первый шаг,
Прокрутишь в памяти всё, что с тобою было,
Так станет жалко уходить… защемит так…
…Лишь потому, что своего не долюбила.

Я люблю, когда шепчешь мне «Очень»…
Где-то в шею, под прядку волос…
Мне оно ничего не пророчит,
Мне оно утверждает — сбылось…
И - наречие, слово простое,
Наполняется пульсом, звеня…
У меня — напряжённости с речью,
Если слышу я это наречие…
Если шёпотом… и от тебя…

Шесть долгих лет… А всё не забывается,
Да и не буду, не хочу я это забывать —
Что я — твоя душа… любовь… красавица…
Всё то, к чему привыкла я за тридцать пять…
Как горько — время вспять не возвращается,
А то была б до боли счастлива опять…
И слышать от тебя — душа, любовь, красавица,
Хотя б еще годок… а лучше - тридцать пять…

Для того чтобы сделать для себя праздник, если его для Вас никто не сделает, нужно вспоминать то хорошее и счастливое, что было в Вашей жизни. Кто-то скажет — Ах, это так печально и грустно! Нет! Грустно и печально — когда в Вашей жизни не нашлось ничего хорошего, о чём можно было бы вспомнить с радостью и удовольствием. Просто нужно постараться вспоминать с настроением и ощущениями того момента, когда происходило это хорошее. И будет — Праздник!

Встречаю двух своих подружек, говорю им:
- Дамы, на дворе — первое марта, весна наступила, не пропустим же мы этот момент без внимания? Может — ко мне в гости?

Первая: — Ты смотри, не заметили, как и зима пролетела! Опять листочки-цветочки, солнышко, дача! Конечно! Что покупаем?

Вторая: — Ага. Весна вам… по утрам - минус 15… не успеешь оглянуться — опять зима… Некогда мне…

Так и не сговорились. Может просто у неё — настроение плохое?

В природе всё движется, вьётся и кружится,
И дали сменяются новыми далями…
Круги размыкаются, соединяются,
Отождествляя себя со спиралями…
Встречаем друг друга и любим друг друга,
Пока отведенного не исчерпАем…
Не глядя — уходим… опять всё по кругу.
А лучше бы всё же по ней, по спирали…

Берегите же всё. Всё, что в жизни досталось…
Всё — смешное, святое, любое, какую-то малость…
Все подарки судьбы подпишите, поставьте на полку,
Это ваше- своё, для других просто нету в них толку.
Это — жизнь, вне которой бы вас не бывало,
Это счастье и горе, которыми вас заливало…
И неважно, когда — детство, юность, седые потёмки.
Берегите же всё. Чтоб оставить, что было, потомкам.
Жизнь летит, рысью скачет, торопится, мчится…
Лишь, споткнувшись, поймём — вот пришло…
Время Ч… время остановиться…

В кармане моём лежат две конфетки,
Меня угостила сегодня соседка.
Одна шоколадная, видимо, вкусная,
И «барбариска», совсем безыскусная.
Люблю «барбариски», что тут поделать?
Ведь детские вкусы не переделать.
Возьмёшь её в рот… и как будто опять
Кричишь, торопясь — Мама, я погулять!
И весь в синяках, и в зелёнке коленки,
И — в мячик стучать у разрушенной стенки,
На велике древнем куда-нибудь мчаться,
И так много дел… И домой отправляться
С десятого крика рассерженной мамы.
И слушать упрёки, надувшись упрямо.
… показать весь текст …

Ах, музыка… она своя для каждого из нас.
Кому-то классика, кому-то только джаз…
И даже глупая и незатейливая песня
Так может резануть тебя по сердцу,
Что может погрузить во мрак…
А можно неожиданно воскреснуть.
И снова жизнь свою прожить,
Как будто бы ты начал всё сначала,
И вспомнить, как мелодия звучала
В другом сопровожденьи чувств,
И счастья фейерверк быть может ярче…
И боль. всё та же, но порой иначе,
Как-то осмысленней, её ты ощутишь…
И, может быть, она и стихнет по-немногу…
… показать весь текст …

Знакомый ёлку мне принёс домой — не покупать.
Сказал, займется и с гирляндой электрической.
И Новый год он предлагает нам вдвоём встречать…
Ну, Случай! Ты — так-перетак, Твоё Величество!
Как любишь ты мои все планы поменять!
К подруге не приду — она намылит шею…
Хотя… коль захотеть — так я везде успею…
Там должен быть и мужичок один приятный,
Кого, кроме меня, ещё никто не сглазил…
Ну, Случай! Ну, дружок ты мой заклятый!
Сам будешь разбираться в том, что наколбасил!

Ну, нагадай мне что-нибудь, цыганка!
Ты только мне плохого не гадай.
Хорошего наворожи, чего не жалко.
Да знаю я — жизнь очень далеко не рай.
Ты нагадай чего-нибудь земного,
И не придумывай уже невесть про что!
Чтоб нужное сказал мне кто-то слово…
Чтоб расстегнул петличку на пальто…
Чтоб не забыл согреть мне чашку чая…
И чтоб придвинул мне поближе этот чай…
Ну, нагадай мне что-нибудь…не знаю…
Ты как себе, как просто бабе, нагадай…