Не сбылось цыганское пророчество:
Скрылось где-то счастье за метелями.
Поселилось в доме одиночество
И скулит недели за неделями.
Грусть-тоска съедает душу поедом,
Монотонных дней моих попутчица.
Время пробегает скорым поездом,
Дёрнуть бы «стоп-кран», да не получится.
Так зачем ночами беспросветными
Память ворошит страницы прошлого,
Чувства, что остались безответными,
И дела — от светлого до пошлого?