Открой окно и погаси торшер.
Взгляни, как тлеет в пламени камина
Привычный мир излюбленных химер,
Сентиментально-грустная рутина.

И соверши задуманный обряд
На алтаре Булгаковских пророчеств:
Коль рукописи, Мастер, не горят,
Рискни их сжечь на углях одиночеств!

И этого окажется вполне
Достаточно, а может даже боле,
Чтоб убедиться в истинной цене
Шести страниц, шести оттенков боли…

Те, кто нe познали боль, никогда не познaют настоящий мир.

Ведь мы не Ангелы, но очень жаждем крылья,
Страдая на земле, от адских мук.
Но, встав с колен, и стряхивая тонны пыли,
Пытаемся подняться вверх, идя на звук.

Ведь мы не Ангелы, но страстно верим в Бога,
Но также верим в Дьявола и Зло.
Во тьме мы слепы, и нам нужна подмога,
Идём на свет, на звук, и на тепло.

Ведь мы не Ангелы, но все хотим жить вечно.
Поспорь со Смертью, если срок назначен.
Быть может, будешь ты услышан, кем-то лично.
Но крылья так не нарастишь и Ангелом не станешь.
… показать весь текст …

Наши ценности-основа нашей жизни.

Я научился отпускать людей. Спокойно. Не ломаясь. Не крича.
Не требуя от них пустых идей. Не примирившись с ролью палача.

Я научился быть всегда один. Не плакать. Не просить меня понять.
Не разлетаться на осколки льдин. И, когда больно… даже не кричать.

Я научился жить внутри себя. Не говорить «привет» и «как дела?».
Не открываться людям сгоряча. И не срывать чужие два крыла.

Я научился плакать в пустоту, не проронив и ни одной слезы.
Не спрашивая: кто, зачем и где. И не стараясь замести с…
… показать весь текст …

Ночная тень падает на дома. Уходит солнце. Темнеют лики. Холодно. Мысль блуждает в горячей голове. Как же всё однообразно и сухо вокруг! Ничего нового. Я не помню, что было вчера, и не знаю, что будет завтра. Я живу в вакууме, окутавшем всю мою ничтожную и жалкую жизнь. Мне холодно здесь, холодно ночью, потому что сон не позволяет сомкнуть уставших глаз. Они полны слёз и отчаяния, которое поселилось в сердце. Скучно и страшно, потому что всё вокруг однообразно и банально. Даже мысли одинаковые и бесполезные, зовущие из горячей постели к холодному окну, за которым прячется серая ночь. Скоро взойдёт душное солнце и оживёт мир в его пыльных лучах. Уйдёт кошмар и снова начнётся тот же день, что и был вчера. Старая сказка без начала и конца.

— Что ты делаешь?
— Жду, когда умру