Исправить что-то часто невозможно,
Вперёд глядя, всё ж тянет завернуть,
Туда, где нелегко, где очень сложно,
Но интересен лёгкий ли маршрут?
Слова… Не отдаём мы им отчёта,
Когда в душе бушует ураган.
И не всегда мы на «Доске почёта»,
Коль «слово-выстрел» ранит, как наган.
А ведь оно больнее пули — слово,
И ранит сердце, режет на куски…
И кажется — ты умираешь словно,
И вряд ли сможет кто тебя спасти…