Я упаду дождинкой на твои ресницы…
И лишь застыну на одно мгновенье.
Потом исчезну, меня не будет видно.
Тихонько заберусь к тебе я в сердце.
Я мотыльком уставшим прилечу.
На свет, что зажигаешь для меня.
Коснусь прохладным ветром по плечу.
Ты будешь помнить, забыть меня нельзя.
Я буду рядом, когда сон придёт.
Прикрою тёплым, мягким покрывалом.
И поцелуи в ночь, растопит лёд.
Ты просто знай, что я с тобою рядом.

Подари мне, небо, незабудок рощу:
синие долины, голубые сны…
Где озер глубины бережно полощут
вековые корни плачущей сосны.

Там, где тонет солнце светом золотистым,
подари мне, речка, голубой венок.
Убегает лето по полям зернистым
от ночей холодных — прямо на восток…

Лепестки у лавки… Синие булавки
впились в невесомый голубой шифон.
Разложила осень яблок на прилавки:
сладких, как конфета, красных, как огонь.
… показать весь текст …

Вся жизнь как огромное художественное полотно, где яркие оттенки прошлого и едва проступающие штрихи будущего ровно ложатся на фон настоящего…

О любви, как о болезни. говорят теоретики, практики же считают любовь высоким чувством.

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты.
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты.
в моей вселенной творится нечто. снаружи — осень, играет блюз.
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз…

открой мне сердце. и
/если хочешь/
назавтра дождь будет петь про нас.

Шли годы с мудростью одной дорогой
за руки взявшись, молча шли…
пришли лишь годы… я к ним строго —
где мудрость дели? — подожди…-
сказали годы, рассмеявшись
-какая мудрость… где…скажи
ушла с дождём вдвоём… обнявшись…
искать в рассветах миражи…

Радуга никогда не имеет чёрной краски. Так пусть и твоя судьба будет яркой и цветной, но пусть в ней не будет чёрных ни полосок, ни точек, ни пятнышек, ни, даже, тени от них.

Я напишу Вам тысячу стихов,
прекрасно зная: Вы их не прочтёте.
Ах, ч т о Вам я! Что Вам моя Любовь?
Вы без Неё, конечно, проживёте.

Но — может быть! — в трёхтысячном году
Вам суждено — в который раз! — родиться
и в каждый стих мой, в каждую строку
без памяти мучительно влюбиться!

И вдруг понять, что адресован Вам
стих о Любви, отправленный мной в вечность,
и поцелуй — в конце стиха — устам:
В, а ш и м! устам. А значит — в бесконечность

Долгое безоблачное счастье, как долго стоящий летний антициклон, часто заканчивается ураганом, который сметает все на своем пути.

я всего лишь… запятая… в тексте твоей души…

Если ты пытался от чего-то сбежать, то в какой-то момент осознание все равно тебя догонит и ударит.

Воздух утром травами напоен…
Он так густ, что хоть ты режь ножом…
По утрам устойчиво спокоен
И не потревожен ветерком…

Ветерок проснётся чуть попозже,
Ветками пошебуршит в кустах…
Запах лета, ветром принесённый,
Как роса, осядет на губах…

ПИСЬМО ДРУГУ
Приветствую тебя, мой старый
друг!
Прервалась незаметно переписка.
Я понимаю — мы живем не близко,
Но напишу еще письмо — а вдруг?
Я знаю точно — письма — слишком
мало,
Но пусть подольше длится наша
связь.
И, видимо, чего-то не хватало,
Раз переписка наша родилась.
И нас с тобой объединяет что-то
Похожее. Хоть мы живем вдали.
… показать весь текст …

Мой друг, так умирают мотыльки —
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.

Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее — ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«Кто был из вас в кого из вас влюблен».
… показать весь текст …

День неяркий, как тень…
Как не прожитый…
Не скажу тебе слов
Не положенных.
Не имею на них
Даже права я…
Мне к тебе нет пути…
Переправы нет…

Ты приходишь в этот мир, как и миллионы других, только ради одного — жить в любви… И что бы ты ни говорил о самодостаточности своей натуры, о преимуществах одиночества, самопознания и сосредоточения на своем внутреннем «Я», ты навсегда остаешься тем светлым маленьким существом с широко открытыми глазами и распахнутой этому миру душой, которое было способно так открываться только потому, что было окружено любовью и защитой. Ты можешь сколько угодно цитировать заезженные, присланные тебе кем-то, и…
… показать весь текст …

Настроение оно как волна, то тихо и мерно плещется о берег, то сносит все цунами

Вы не в праве обо мне судить,
Если не прошли со мной лишенья,
Размышлять о том, как нужно жить,
И смеяться за мои паденья.

Я не в праве рассуждать о вас,
И желать ответно вас обидеть,
Даже, если раните не раз,
Не имею право ненавидеть.

Может, я бываю не права,
Или вы, порою, очень строги…
Пусть звучат лишь добрые слова,
К миру и любви ведя дороги.

К сожалению, жизненный опыт, интуиция и внутренний голос — это мои лебедь, рак и щука…)

Ты разбавляешь сиреневый запах полынью,
Тихо грустишь об ушедших росою надеждах,
Ветреном ветре, что сбросив неспешно одежды,
Снова ласкал тебя страстно-ковыльною пылью…

Ты подбираешь мотив ненаписанной песни.
Вновь умирая ночной орхидеей волненья,
Призрачной дымкой в мелодии утра воскреснув-
Солнцем поешь о грозе, о любви, о сомненьях…

Ты заплетаешь свои стихотворные косы,
Нежно лаская руками распущенность ночи,
Святость Луны, дерзость ветра по коже и… Впрочем,
Все, что сбылось — не ответы, а снова вопросы…
… показать весь текст …