Ты разбавляешь сиреневый запах полынью,
Тихо грустишь об ушедших росою надеждах,
Ветреном ветре, что сбросив неспешно одежды,
Снова ласкал тебя страстно-ковыльною пылью…
Ты подбираешь мотив ненаписанной песни.
Вновь умирая ночной орхидеей волненья,
Призрачной дымкой в мелодии утра воскреснув-
Солнцем поешь о грозе, о любви, о сомненьях…
Ты заплетаешь свои стихотворные косы,
Нежно лаская руками распущенность ночи,
Святость Луны, дерзость ветра по коже и… Впрочем,
Все, что сбылось — не ответы, а снова вопросы…
Снова берешь в руки кисть и мольберт, и бумагу,
Снова войдешь обнаженной в ковыльное поле,
Снова ты ждешь этот ветер, случайный, что вволю
Выпьет из рук твоих песней звенящую влагу…