Колючим шарфом душит пустота… В тиши, в дали от стука двух, но одного. И кажется обида… Подумаешь. ну как всегда. Но вдруг в момент не переступить порог. И любишь, и желаешь, и хранишь. Частицы по крупинкам в телефоне. Отлично знаю-к десяти ты спишь. Что не мелькаешь с сигаретой на балконе. И дым с твоих упрямых губ. Туманной и колючей спицей. Ползет по основаньям труб… Ну сколько можно с этим биться… Сейчас не время промолчать ЛЮБЛЮ. Внутри осина под Иудой гнётся. Все меньше времени на это оста…
… показать весь текст …

Слеза — стягивающий кожу след… Такой неудобный от своей искренности.

Когда Ученик становится Мастером — его дни, считай, сочтены… ибо вся жизнь тратится для овладения Мастерством. А для ВЛАДЕНИЯ времени уже не остаётся.

Время-как дикий мустанг. Неподвластно по природе своей. Не ходит ни под ждущим, ни под спешащим. Всегда на своей волне. Свободолюбиво.

Разобью колени в хлам
От знакомства с камнями.
Руки-крюки…пополам.
Полотенце банное
Жадно съест гемоглобин.
Что под кожей прячется.
В поле воин не один.
Не кричит, не плачется.
Молча сжав углы души
Как подушку мятую.
Вновь иду огни тушить.
В половину пятого.
Все открыты рубежи
И сданы позиции.
… показать весь текст …

Я жду. Я жду. Я жду. Тебя.
До скрежета зубной эмали.
До психа, что у самой грани.
Я жду. Я жду. Я жду. Тебя.
Чтоб пустоту заполнить смыслом.
И сплю и бодрствую с мыслью:
«Я жду. Я жду. Я жду. Тебя».
Но раз проснувшись утро-ночью.
На стыке мрака и огня.
Я понимаю: правда проще
— Ведь ты совсем не ждешь меня… 18₁₁_17

По понедельникам ты ждешь-
Вернусь в родимые пенаты.
Но вместо снега выпал дождь.
И в карауле спят солдаты.
Никто никем не умолим.
Сорвались руки с подстраховки.
Горит огнями третий Рим.
Объелись мясом злые волки.
Зажата тесная спираль.
Колючей крошкой вышла спица.
Замолк в полуночи рояль.
Коня подали, а не принца…
Зажгу маячного «мыша».
Жизнь продолжает мчать по кругу.
… показать весь текст …

Количество иголок прямо пропорционально количеству пинков. Гладким ёж может и родится, но умрёт колючим.

Семь пятнадцать на часах. Утро.
А в меня вписался страх. Будто.
Ворошит меня огнём. КАлит.
Злой пчелой после зимы. Жалит.
И в ладони, если сжать — сердце.
Непокорной сизой птицей. Бьётся.
Ты вернись скорей ко мне. С выси.
Золотое и родное. Солнце.

Захожу на сайт в разном настроении. И замечаю: есть настроение на «покороче» и на «подлинее». В первом читаю короткое и чаще смешное, лёгкое, сарказмическое, пропуская там, где нужно думать, вникать, погружаться… Во втором — ищу глубины, мудрости, рассуждений и много-много букв. Чтобы заплыть за буйки и поплескаться в чужих эмоциях, удивиться — «как это так они умеют?», и просто подумать. Примерить на себя где-то даже… Вот такие они, мои настроения.

Твои глаза зовут. Отчаянно-нежно.
Водопадом еще есказанных слов.
В доспехах с другими. со мной без одежды,
И в толпе многих лиц выделяю твое… вновь.
Чайным, терпким, с искрами тока,
Взглядом. Тем острее бросает в ватт.
Под триста с лишним… сотни.
И я горю, и воскресаю. Подряд.
Моя девочка. Горький. Без примесей.
99процентный шоколад.
Подхвати и неси меня. Ресницами.
И снова триста. Мгновенный разряд.
Носом в ложбинку. Ведь так скучал
По этим теплым рукам нежным.
… показать весь текст …

Две мокрые капли. Это просто дождь. Однажды. Быть может. Наврядли… Меня одолеет дрожь. Закрою руками спины. Коварных и вечных врагов. Мы станем когда-то другими? К ответу сейчас не готов. А завтра в полдень искристый. Погладив рукой облака. Захочется в небо чистое. Хотя… может рано пока? Ещё не раскиданы кучи. Внутри грозовых пелерин. Я стану наверное… лучше? Но только когда не один. Мне важно наличие рядом. Твоих нежно-терпких флюид… Горчинки полыни с мятой. Внутри без тебя так болит… И кружат свинцовые шмели. Вонзаясь, как солнце в глаза. Я жил без тебя лишь неделю… Гремела, беснуясь, гроза. Я насквозь промок без защиты. Твоих вредно-скривленных губ… Весь воздух под натиском биты. Внутри, словно свечка, потух. Когда вдруг остался на рее. На тонкой, нетвердой игле… Я… Жить без тебя… не умею. И стану, наверно… белей. Под бликами нервного солнца. От стылости серых картин. Мне важно… когда ты смеешься. Я лучше… когда не один. 18/08/19

Холодным чаем начинаю утро,
И еж колючий на щеках застыл…
Покрылся инеем как будто,
Я даже маме не звонил.
Закрою на замки все двери дома,
На лица окон набросаю тень.
Не подчинюсь законам дяди Ома,
Стихи строчить я буду целый день…
Прикрыв глаза я отдаюсь порыву,
Мелодию и рифму… всё ловлю…
Ну где ты, моя маленькая Римма?
Которой первый раз сказал «люблю»…
Но время нас неумолимо косит,
Тебя… меня… нет разницы костру…
… показать весь текст …

За чёрной линией карандаша
Спешит и падает моя душа.
На зубы острые попав в капкан
В кровавом танце скулит от ран.
Погладь же серый живой цветок.
Отдай немного совсем тепла.
У чувства боли не вышел срок.
Играет, стреляя из-за угла.
Сломайся, грифель! Устал следак.
Истерты тысячи уже сапог.
Но не научит никто никак.
Не подставлять под пули бок.
Удар по левой внахлест щеке.
По кругу ловит синяк второй.
… показать весь текст …

Коротким плачем тонкостенных струй
Омою кровь с разодранных ладоней.
Судьбе скажу: *Так больше не балУй.
Ведь запросто кораблик мой утонет.
От лёгких волн русалочьих хвостов,
Когда играя… *Ну малые дети!!!"
Навеют моряку медовых снов.
Не зная. Что на них расставил сети…
И встретив утро с талою тоской,
До края напоившей моряковы очи,
Вдруг достаю неловкою рукой
Одну русалку, что попалась ночью.
И ёкнуло в проверенной груди,
Под синевой светловолосой Дивы.
… показать весь текст …

Туманы, серые туманы,
Меня плащом дождливым обернут,
На сердце боль, зияющие раны,
А на спине следы, что твой оставил кнут,
И в кровь я изодрал ладони,
До мяса стер подошвы босых ног…
«Не подходи! Теперь никто не тронет!» —
И прочь бежит, оскалясь, серый волк…
«Я одиночка…» — волк рычит сквозь зубы,
«Я зверь… Мне чужды человечьи боль и страх,
Твой смех, глаза, ладони-все забуду,
Тебя забуду на своих губах…»
Рычащий волк все мчался вдоль дороги,
Все дальше убегая от огней,
… показать весь текст …

Лучший подарок безумцу —
остро заточенный нож.
Вены под натиском блюза
Рвутся. Ведь он тонкокож.
Синие-синие нити.
Твердость послушной руки.
Жидкости надо бы выйти.
В красно-багровом шаги.
Слышишь? Мелодия плачет.
В сполохах тёмный рубин.
Это к костру. Не иначе.
К клину довесок лишь клин.
Меч, жеребец, старый рыцарь.
Крови калёной струя.
… показать весь текст …

Разъели буквы в пустые строки палитру брошенных стихов.

— Ты поймаешь котёнка, Иришка?
— Нет!
— Почему?
— А она колется!
— Чем?
— Ногами!
— Какими?!
— Вот такими! (Показывает на свои ножки))))

Обманувшись, ты всё равно продолжаешь ждать. Но уже с привкусом и ожиданием того, что обманешься снова… Познавший удар плетью всегда будет ждать возвращения боли. Пусть и неосознанно.