Он не афишировал толпе свою любовь.
Вёл тихо со своей душой бесшумную войну,
И, вчитываясь каждый раз в её стихи,
Боялся только одного: что… не ему…

Строка в ее стихах, как новый вдох
Среди душевных интонаций, между точек,
Слова любви на выдохе, без слов…
О том в ком сердце, мысли между строчек…
Она все сердце исписала им,
Дарила каждый вдох ему, в своих творениях,
В её строках был мир другим…
В них был он с нею явью, не веденьем…
Она его любила словно в первый раз,
… показать весь текст …

У него отменный вкус и причём всегда вo всем, даже в мелких деталях. Нутро сводит, и бабочки начинают свой полёт, даже от представления, как он дышит, его голос, а эмоции этогo человека, ни есть что иное, как воплощение лучшего в нём. Рядом с ним внутри рождается душевная покорность. Всё сводится к нему одному, всегда. Он не подлежит ни какому сравнению. Никогда. Только такой человек владеет, не прикасаясь. Это внутренний зверь, рядом с кoторым спокойно. Твой зверь… у него власть не только над разумом, он владеет твоей душой.

Иногда, самые красивые истории — незаконченные. Ведь они остались без ответа, а значит имеют привкус «вечности».