Не ставят после жизни, запятых …
Черкнут лишь, между датами, тире,
у смуглых, тихих, белокурых, шебутных,
у тех, кто первым научился брать баррэ …

Скупые цифры не расскажут, промолчат …
Откуда знать им, как летели годы,
как из голодных беспризорников — волчат,
росли мужчины, неломаемой породы …

Дождём избитый, лист упал кленовый,
на серый, с чёрной крошкою, гранит …
Нам не вернуться, не прожить по новой …
Без тяжести разлук, без боли от обид …

Пуговицы — звезды застегнули небо.
Воротом кудрявым тучи под луной.
По ступеням детства, явь сменив на небыль,
убегу и хлопну дверью за собой …

Разминулись с тобой не однажды…
Были в нескольких метрах порой …
Мы искали друг друга отважно,
каждый раз обходя стороной …

Дни гроздьями срываются с ветвей …
Рассвет уже толкается с закатом…
А осень все печальней и бледней,
румянец дворники весь вымели куда — то …

Мне думается, мерзнет даже снег …
Все знают только, как он может таять.
Рождаются и люди не из тех …
Собаки есть, что не желают лаять.

Дождь заходит столоваться,
ровно в полдень, день за днём …
Многого могло не статься,
пойди жизнь другим путём …

Ветер мимо гонит тучи,
с веток листья рвутся в пляс …
Стал везучим невезучий,
белобрысый лоботряс …

Тучи на город уселись,
свесили ноги с крыш …
Смотрят на эту ересь,
людям понятную лишь …

Ливень оставив в карманах,
тихо ушли на восток …
Из мыслей субботних, рваных,
несколько склеил я строк …

Отнесите слова мои в банк,
через время возьмете с лихвой …
Жил, любил, умирал я за так,
на прокат взятой жизнью, чужой …

Осень — собеседница любви …
Осень — собутыльница надежды …
Вино, цвета спёкшейся крови,
снимет с тайн заношенных одежды …

Времена, погоды, писем пачка,
пожелтевших в ящике стола…
За окном весна, усталой прачкой,
от утра полощет до утра …

Почерком старательным, прилежным
буквы собираются в слова …
Был тот май улыбчивым и нежным,
от любви кружилась голова …

Спрятался в тетрадные страницы
юности рябиновый листок …
Крыльями, прощаясь, машут птицы,
унося печали на восток …

Петли дверные с замком не знакомы…
Себя бы простить, проходящих легко …
От молочных зубов до кокетки — саркомы,
целая жизнь, и квартал от метро …

Не было ничего, друг друга кроме …
Да пары фиалок, в горшках, на окне …
Знал телефонный на память номер …
Звонил… Только не отвечали мне.

Три на четыре, в левом нижнем углу.
Его давно нет, есть другой …
Он, под бомбежкой, встречая весну,
тщетно пытался остаться собой.

Заставлены окна чудными цветами,
в четверг самолет оставляет Париж,
в Кракове дождь обещают местами …
У нас же жара несусветная лишь …

Обид потухшие вулканы
красуются среди небес …
Флиртуют с правдами обманы,
будто герои пошлых пьес …

Слова торопятся порою …
Успев, молчат, набрав воды …
Бегут вдогонку за мечтою
надежд неизданных листы …

Упал, подымайся … Не вставшие все мертвы.
Так было всегда, и сегодня не будет иначе …
Не слушай зевак, открывших беззубые рты,
звенящих карманами, полными сдачи …

Раз уходишь, иди … Ожидание — это наука …
Солнцу навстречу, в объятия новых друзей…
В месте условном, в травах уснувшего луга,
Бог оставит ключи от запертых миром дверей …

Смешиваем краски ненужно, немудро …
Голос за кадром не слышим …
Бессонная ночь будит глупое утро,
с рассветом спящее рыжим …

Ищем, находим знаки, пароли,
точки на пройденных картах …
Просили и было, по Божьей воле,
в августах, декабрях, мартах …

Возьму в прокате пару вечеров
побыть в компании с болтливыми дождями …
Не выбирают поводов и слов
между апрелями они и ноябрями …

Кричат наперебой, а я в ответ молчу
о снежном Калгари, гриппующем Париже …
Рассвет меня похлопал по плечу,
в окно забравшись по соседской крыше …

У дней минувших скверный почерк …
Пишут «до востребования» мне …
После запятых и жирных точек
любуюсь первым снегом, в ноябре …

Я, навряд ли, вернусь,
умру на пути не домой …
Всё никак не дождусь
встречи с самим собой …

В цвет уставших дождей,
на мотивы промокших тревог
выкрашены стекла дверей,
спеты песни чужих дорог …

Я, навряд ли, вернусь
туда, уйти откуда пришлось…
Зачерствевшую свою грусть,
допечатав, верну на гвоздь …

Жалея сбритые усы,
отращиваю их …
Птенцом, дожившим до весны,
надежд веду дневник …

Пройдусь на склоне дня,
послушавшись врачей …
Укрыта листьями земля
уже в округе всей …

Любили, не стесняясь, вслух,
минуту за минутой проживая …
Обнявшихся сердец я помню стук
в вагоне подождавшего трамвая …

Попробывшему страх, открылся путь …
Спасающий, неблизкий, непростой …
На солнце перемен кипела ртуть,
холодные дожди тушили зной …

Предупреждая, бились зеркала …
И у прохожих спрашивала «двушку «,
чтоб дозвониться мне, моя судьба …
Я каждый день благодарю старушку …

Всё поправимо. И любовь, и непогода …
Зачёркнутых листов забыты числа …
Увиделись с тобой через полгода,
и губы больше не искали смыслов …

Упавшим пеплом время разлетелось,
впустили ветер испугавшиеся окна …
Холодным ливнем осень разревелась,
округа вмиг до нитки вся промокла …

И непогода, и любовь. Всё поправимо …
Начала и мечты умчались «скорым»…
В окне купе, проследовавшем мимо,
мне показался силуэт знакомым …