Влюблённый дождь на водосточных трубах
играет миру джаз уснувших звёзд.
Рассвет весну целует нежно в губы,
держа в руках охапку свежих грёз…

Дни, будто клавиши на пишущей машинке,
затёртые совсем бессмыслицею фраз …
Нельзя любить друг друга по ошибке …
Спросите у дождя, играющего джаз …

Читайте чужие, пишите свои
жизни, поэмы, романы …
Дай мудрости, Боже, не рвать на куски,
сердце, живой еще мамы.

День туфли устало снимает в углу,
вечерять садятся кварталы …
А время бежит от начала к концу,
бегом, как трамвай запоздалый …

В стихах живут и чувства и слова,
и схваченные в горсть доверчивые мысли.
Вы слышали как шепчется трава
с апрельским ветром .? И белеют вишни
невестами, дождавшимися дня,
чтоб поделиться счастьем с целым светом.
Бузит в открытых окнах ребятня,
собравшаяся дома за обедом …
В стихах живут и люди и года …
Пишу о них, укрывшись пледом старым …
Ушедшие вернулись навсегда,
измята память почерком усталым.

Другой не будет, только эта
жизнь из дождей, жары и вьюг,
теней танцующих и солнечного света,
птиц улетевших в пятницу на юг …

Другой не будет, слава Богу …
Печалей бессловесных пелена
с полей пустых уходит понемногу,
ночь, наконец, вернув в объятья сна …

Честным он был, как без сахара чай …
Не всем, кто пробовал, понятен …
Жизнь не случилось прожить невзначай,
без переломов и пятен.

Жизнь без припева и лишних слов,
снята с плеча чужого …
Как же он слаб был, и как суров.
Поплакав …, смеялся снова.

Лета в начале, обычным днем,
прохладою балует вечер.
Есть еще кто-то, кто вспомнит о нем …
Еще не потушены свечи…

Помнишь, разговоры ночные наши .?
Звонкий смех, бегущий по проводам …
Мокрые лица кремлевских башен,
дождь, афиши читающий по слогам …

Куда им, краденым, длинным словам
из умных, назойливых книг .?
Я все еще здесь, а ты давно там …
Чаек прибрежных слушаем крик …"

На каштанах цветы часовыми,
в белоснежных камзолах, стоят.
Пахнет травами луговыми,
вечер этот, чуть ветром помят.

Наклонилась ольха у дороги,
завязать непослушный шнурок …
Болтовню слышно старой сороки —
идёт в школе пернатой урок …

Одуванчиком дни облетают…
Остаются одни вечера …
И к закатному нашему чаю
мёд уже собирает пчела …

Цепляюсь за слова, за буквы даже,
чтоб мысли на бумагу положить …
Печаль подобна самой гнусной краже.
Перешагнем. И дальше будем жить.

Бездумных лет разрушены ступени …
И в суете запутались мечты …
Но в парке старом живы еще тени,
в которых целовала меня ты.

Мы, отступая от Любви,
Сдавали дни, потом недели …
Прошли года. И не смогли
С тобой вернуться .Не успели …

До нитки промочив, дождь слезы вытирает…
На вкус обида, словно горький мед.
Вам довелось узнать, что все бывает,
Но предстоит узнать, как все пройдет…

«Пусть всё закончится иначе …
Пусть льётся дождь, пусть небо плачет …
Давай попробуем сначала «, —
вслед жизнь прожитая кричала …

Был он, скорее, портным.
Мысли сшивал в одежды…
А время летело, как дым,
из труб мудреца и невежды.
Был ли счастливей других?
Им, должно быть, виднее…
Тем временем дождь утих.
Пойду я… Мне вниз по аллее.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Одинокие буквы, пока что живущие вместе…
Утренних снов над округой весит пелена,
а вечер целуется с ночью в нашем подъезде.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Прячутся мысли за дверью цветастых обложек…
Для каждой страницы найдутся свои времена,
разные с виду, но всё — таки очень похожи …

Осень — растеряша. Листья повсюду.
Ругают, когда она плачет, дождит.
«Я не хотела … Я больше не буду ," —
Сквозь слёзы холодные говорит.

Листьями будто срываемся с веток.
Носит по свету … Нас топчут, метут.
Найтись бы, вернуться в ушедшее лето.
Помнят, наверное… Только не ждут.

Уже для гимнов кончились слова …
Не ловит слух кричащие мотивы …
Зато я утром вижу, как листва
приветствует, кружась, рассвет ленивый.

Вот руку подает мне новый день …
Вот машет простынями новый вечер.
Скрипит устало жизни карусель …
Круг слишком мал. И век наш быстротечен.

Облака — прохожие по небесной улице,
мимо нашей лавочки важные идут …
К тени здесь березовой память кошкой тулится,
и мечты вплетаются в прожитый маршрут.

Упала коробка. Рассыпались карандаши.
Цветные, простые, заточенные и нет …
Живем как рисуем. Неважно, но от души.
— Постойте, прошу … Красиво падает свет…

Зябнут и жмутся к друг другу
буквы на мятых листах …
Радость порой превращается в муку,
а ожидание в страх …

Первыми птицы проснулись сегодня,
на юге которых не ждут …
Сосед по двору марширует в исподнем,
пьяненький баламут …

Потчует снегом на завтрак природа,
солнышко да мороз …
Пойду прогуляюсь до поворота,
до наших с тобою берёз …

Расстаемся… Тоскуем и плачем.
Всё бы заново, не торопясь …
За штанины хватая удачу,
отряхаем присохшую грязь …

Чай зеленый, да с рифмой вприкуску,
у открытого настежь окна …
небо, в тонкой гороховой блузке,
уже ждет нас в начале… Пора.

Будто веником вымел все тучи,
Ветер с неба хозяйской рукой.
Если жизнь моя — все-таки случай,
Слава Богу за случай такой.