В жестоком мире светлым душам трудно.
Им до поры приходиться молчать.
Огонь, вода и скрежет медный трубный
Спешат их обижать, ожесточать.

А души эти добротою зреют.
Их вдохновением рождённый стих,
Любовь свою нам дарят не жалея
И всех и вся давно за всё простив.

Тепло их слов спасёт в минуту стужи
И отогреет сердце ото льда.
Про горечь, что гнетёт поэта душу,
Не будет знать никто и никогда.

Душе человека, как пальцу заноза,
Житья не дают два важных вопроса.
И старый, и малый — надеется каждый,
Что кто-то ответы подскажет однажды.

«Как долго мне жить?"-я спрошу у кукушки.
Но можно ли верить ответу болтушки?
Ведь правды не скажет, собьётся со счёта,
А заново ей посчитать неохота.

Другой же ответ отыскать будет проще.
На зорьке пойду в соловьиную рощу.
Лукаво ромашка в глаза мне заглянет.
Спрошу у ромашки, она не обманет.

На каждого у Бога свой расклад
Кому, чего и сколько вешать в граммах.
Неважно, будешь рад или не рад,
Проделана работа филигранно.

И удивление твое — «за что?»,
Как рябь воды расходится кругами.
Ведь память, как худое решето,
Забыла, что тобою брошен камень.

Сложна причинно-следственная связь.
Ей дела нет до табели о рангах.
И посланное в мир добро иль грязь,
Всегда к тебе вернётся бумерангом.