У людей есть дети — солнечные зайчики,
У людей есть дети — девочки и мальчики,
Мир от злобы-ярости захлебнулся б заживо,
Если б эти зайчики не светили каждому.

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,
Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

Пишу стихи, играю с янтарём,
Смотрю на жизнь, как на песочный город,
В котором так непрочен каждый дом,
И потому так хрупок и так дорог.

Люблю собак с их нежностью простой,
Закатов свет, осенних листьев шорох,
И лёгкий снег над улицей пустой,
А иногда газет ненужный ворох.

Хотела бы сказать — люблю людей,
Но не скажу, душой кривить не стану:
Уйдя от них, как от лихих зверей,
Одна в углу зализываю раны.