В той комнате, где мы когда-то жили,
И где нас больше никогда не будет,
Уже давно живут совсем чужие
И нам совсем неведомые люди…

В той комнате давно другая мебель,
Другие книги, запахи и звуки.
И смотрит сквозь окно другое небо,
И открывают дверь другие руки.

От нас там не осталось даже пыли,
Ни нашего восхода, ни заката…
В той комнате, где мы когда-то жили…
В той комнате, где жили мы когда-то…

Ночь… Соседи, бездарные суки,
Вдохновенья лишили меня.
Издают они разные звуки —
Не хватило им целого дня…

Кто-то воду спустил в унитазе,
Кто-то в люльке качает дитя,
Кто слился с женою, в экстазе
Жопой в стенку мою колотя…

У поэта — души аневризма,
Вот и пьет он, от горя, вино…
Так доводит до алкоголизма
Бездуховное это г@вно…

Пора глухая листопада
Коснулась и моей души…
Мне никуда спешить не надо,
Грущу в трехкомнатной тиши…

На сердце — бесконечный вечер,
Я сам себе — ни друг, ни враг,
Молчу, сижу, ссутулив плечи,
И впитываю полумрак…

Существование на грани —
И смех не тот, и стать не та…
Прозрачная тоска в стакане
И пустота… И пустота…