то ли чёрное, то ли белое,
может утро, а может — ночь,
мысли мчаться, как угорелые
и уносятся мимо… прочь.
спел бы песню, да вот, забылось мне
слово верное, что во тьме
написали, когда-то вилами
на воде, в дорогом письме…
нет границ, только их иллюзии,
ад и рай, как одна страна,
не везёт ни со сном, ни с музою
не идут они. … нихрена…
звуки нОчи в подъездном топоте,
распогодилось во дворе —
пыль от снега прибила оттепель,
будет скользко всем на заре.
миллион дорог, миллион путей
зовут вечностью впереди,
и какой черней, а какой белей —
не узнать… пока не пройти…
то ли скользкий лёд, то ли ветрено,
часто слышится звон стекла,
но по жизни, ещё отмерено
и добра, и тоски, … и зла.
только, разве ж повод то унывать,
заунывные песни петь?
а что холодна и пуста кровать,
так ведь, это — ещё не смерть.
жизнь — не чёрное и не белое,
жизнь — богатый калейдоскоп.
все мгновения, в чём-то — первые,
новый старт, после знака — стоп.