На рассказ неизвестного автора «Я умер много лет назад»
Он приходит ко мне ночами.
Его голос всегда я слышу.
Или может быть, это память?
Или дождь моросит по крыше?
Он приходит ко мне не слышно,
Если сплю, он меня не будит.
Слышу звук, словно, скрежет мыши.
Понимаю одно: он любит.
Он приходит ко мне не часто,
Но всегда, когда очень нужен.
(Он не может быть безучастным).
Жаль, не стал мне хорошим мужем.
Без него Новый год встречаю,
Без него ярким не рисую
И не пью без мелиссы чая,
Не живу я, а существую.
Его образ, душою хранимый,
Никого в мою жизнь не впускает.
Прошепчу: «Отпусти, мой любимый…»
И услышу в ответ: «Отпускаю»…