Необратимость слов, времён, поступков
меня преследует. И бродит чья-то тень
по комнате, надоедая жутко
своей привычкой заправлять постель
средь бела дня. И столько лет напрасно
потрачено, что (Господи, прости!)
всё кажется простым и ясным.
Внутри.
Однообразность жестов, лжи и взглядов
мне надоела. С лёгкостью пера
я каждый день бессовестно гонима
и каждую секунду — права. И в горле тишина,
подобна глине, присохшая к ладоням и губам
отвергнутым, мне более противна,
чем вам.